delírio e liberdade

POESIA IS DEAD

2010-11-10T20:55:00.000-08:00

Para uma desaceleração da consciência:

A linguagem nos deixa íntimo de satanás, pensam os bichos sobre nós.

Para uma moral dionisíaca:

Quem se importa com esse cálice de vinho? Olho-o. é lindo. Roxo como a violeta e o hematoma. Por que não sorver de sua sabedoria? Quem se importa sobre o dia de hoje? Ou sobre as horas? Quem se importa em ser alguém? Se nem Pessoa o foi? Beberei. Até o final. Beberei pois é a primeira vez que bebo. E assim sempre.

Para uma compreensão do amor:

O que é o amor? O amor é o que sinto agora? Ou ele é essa lembrança remota do que amei algum dia? O amor pode ser conjugado no passado? Creio que não. Amor é presente. Amor é respiração. Amor não é palavra. Deve ser cheiro ou gosto. Amor é música? Amor é cheiro. Só cheirando pra viver. Lembrar de cheiros não é cheirar.

O corpo e suas razões:

Porção de carne cheirosa. Se alguém disse que o corpo fede, estava enganado. e só pelo caminho do corpo que se chega à alma. O corpo é a porta e também a própria alma. Está tudo pelos ares. O suor que vejo na mulher que ao meu lado passa. Esse suor escorre por sua testa, por sua coxa. Esse suor é meu. Eu o quero. Eu o amo. Sua história ali está presente e eu entendo tudo sem saber explicar. Na testa de Alessandra eu via escorrer seus delírios salgados.

Em busca de deus:

É o momento que importa. Não, a vida não se passa em anos. O tempo, como já foi provado, foi invenção de satã. O momento diz tudo. Mas o que ele diz não se pode ouvir. Podem se passar anos, não me importo, eu espero, mas eu sei, sempre saberei quando ele chegar. Quando ele finalmente voltar. Eu já vi o momento. E ele diz tudo. Casamento, carreira, ser escritor, nada disso tem relevância. O que se quer é o momento. É quando deus desce de sua esquizofrenia e lambe nosso pescoço. Uma fumaça que desliza pelo ar. Uma música toca ao fundo, tem anos que não se ouve essa música. É uma melodia doce e acolhedora. Ela fala baixo, mas nos convence do melhor. Não, não se morre. Se morrer, que morra.

outro trecho do capítulo 21

2010-10-26T12:38:00.000-07:00

"... É preciso gritar. Negar. Mandar ao cú todos esses padrões que nos são empurrados goela abaixo. Senão, fica-se louco. Estou quase nisso. Estamos todos na corda bamba. Me parece que por muito pouco posso surtar de uma hora para outra. Basta um motivo e esse motivo pode ser nada. Um gesto errado. Uma palavra dita ou um ato falho. A loucura me causa medo, não por suas conseqüências, mas por sua proximidade..."

trecho do capítulo 21 do livro inédito, inacabado..

2010-10-26T12:32:00.000-07:00

"...foi a mais espetacular, mais inteira, mais saborosa que algum dia já provei. Ela era pura rebeldia, ela não sabia para aonde ir. Ela era louca. De uma forma saudável, porém louca. Talvez o errado foi eu em não entender seu espírito livre e descompromissado. Eu fiz tudo errado, em resumo. Fiquei tão chocado com sua beleza que tive pressa e isso, é bom que se deixe claro, era uma coisa estrangeira à ela. Tudo nela era espontaneidade. Eu é que fui pragmático em demasia. Queria controle, queria respostas, enquanto ela, com sorrisos de escárnio, só queria gozar de palavras não ditas. Nunca me disse alguma coisa sobre o amor. E nisso ela acertou. Seu pensamento era como música..."

capítulo 34 do livro inédito, inacabado, impublicável "apontamentos sobre o delírio"

2010-10-26T12:15:00.004-07:00

- Nosso encontro derradeiro, explosivo, enigmático, eterno, só aconteceria um tempo depois desse beijo. Eu ainda me achava com poder de decisão. Cheguei procurar em outros corpos o amor que só ela sabia me dar. Tentei fugir e esquecê-la, até que um dia ela me manda um pequeno recado totalmente fora de contexto: “quero uma noite no mato com vinho e maconha. O tédio que precederia agente afoga na cama”.

st nicolau, lágrimas de despedida

2010-10-17T16:11:00.001-07:00

estou triste como uma garrafa vazia
se algum dia o amor transbordou
(de minha taça)
hoje ele é tímido e vacilante
por ter manchado de roxo
um suéter branco.

filosofia de gaveta 2 *

2010-10-08T11:10:00.000-07:00

O homem manso: um relato.

Desenvolvimento: Diante de estudos e também especulações de teóricos importantes a respeito do assunto, é possível afirmar que durante grande parte da história humana a natureza teve um papel relevante em sua cultura. Nesse período, pode-se notar, os eventos naturais causavam um misto de admiração, respeito e principalmente medo. Templos e outros registros podem ser encontrados em adoração ao sol e à lua, e as tempestades e as cheias. Mas, de acordo com o analisado, não obstante nossa falta de material, algo aconteceu e mudou radicalmente a compressão humana sobre o que nós decidimos chamar de natureza. O respeito e a reverência mudaram de tom. O homem, quando resolveu dessecar a natureza e estudá-la minuciosamente, perdeu suas referências mais íntimas; num movimento rebelde quis se tornar dono daquilo de onde provinha. Os paradoxos não pararam por ai. Para nosso estudo fazer um completo sentido, deveríamos esclarecer os pormenores dessa mudança. Algumas perguntas ainda ficam no ar e serão respondidas ao longo dessa dissertação, se possível.

Todas as evidências nos levam a crer que a espécie humana obteve êxito devido a sua coragem. Alguns argumentam que a inteligência seria parte de processo importante nessa ascensão, inclusive estudos muito sérios de anatomia comparativa indicam que a raça humana tinha uma massa encefálica sensivelmente maior capaz de auxiliá-los em empreendimentos intelectuais. Nós não descartamos essa hipótese, apesar de ainda acharmos que a coragem não pode ser deixada de lado, visto que a musculatura humana estudada não é robusta. A maioria dos exemplares é mal desenvolvida ou com excesso de tecido adiposo.

No decorrer dos séculos, talvez entre os séculos da LUZ E DA GLÓRIA e, possivelmente, TRIUNFAL XVI, ocorreu um contrato tácito ou explícito(não se sabe ao certo) para uma maciça domesticação de todos os exemplares. Em vez da caça e da violência, outros valores passaram a serem mais bem vistos, como por exemplo, a benevolência entre os membros e o conforto geral de seus exemplares. Houve uma produção grande de alimentos cuja abrangência era significativa. A vida livre, dançante e violenta foi substituída por aglomerados parecidos com caixotes que eram comandados de acordo com uma conduta de norma específica. O homem conquistava sua emancipação. Não havia problemas com a escassez de alimento e sempre se encontrava protegido de eventuais forças da natureza ou mesmo de animais. Só que essa domesticação não fez bem ao homem. A falta do perigo tornou a vida cinza. A depressão foi diagnosticada como um irrefutável desânimo. Quase ninguém saia mais de casa. O governo ordenou que grades super resistentes fossem instaladas em todos os prédios para tentar conter a onda de suicídio corrente.

Esse foi um breve resumo parte integrante de uma monografia da universidade de plutão xvii para elucidar o problema do fim da raça humana.

filosofia de gaveta*

2010-09-30T10:38:00.001-07:00

De acordo com a proposta do espaço, incitaremos uma discussão a partir de uma idéia de interesse de algum filósofo, mas sem o rigor da academia. Por isso, filosofia de gaveta, filosofia esquecida, filosofia alcoólica. Aqui não é o espaço para grandes estudos nem tampouco comparações e análises sistemáticas sobre a verdade e a salvação humana. Já de antemão nos privamos dessa responsabilidade mesmo porque pensamos que o melhor lugar para a instrução é o banheiro, e só tem tempo de ficar inteligente quem sofre do intestino. Muito melhor que escrever ou ler é se distrair ou beber, entre outras coisas. A leitura, confesso, acontece por uma necessidade quase fisiológica de se criar mundos, assim como no processo da escrita. Nós precisamos da narrativa para que não fiquemos todos loucos e suicidas. A literatura, de Dostoiévski aos evangelhos, nos convence de que o mundo tem um sentido determinado. Que a relação causa-efeito não é uma mera abstração de uma mente doentia. Desse modo, o mundo se torna tão crível quanto um romance escrito há quinhentos anos. É assustador como um livro escrito por alguém tão distante tenha mais sentido do que nossa própria vida no instante atual. Quando se trata da vida, ela crua como tem que ser, não cabe num romance, nem palavras podem defini-la. Acordo deprimido com gosto de guarda chuva na boca. Com cabelo amassado me dirijo à geladeira. Pego um resto de coca cola sem gás e bebo com vontade; nesse meio tempo um passarinho meio esverdeado aparece em meu apartamento e come algumas migalhas no chão e vai embora. Se fosse num filme, esse pássaro com certeza retornaria e justificaria sua aparição por algum motivo, mas na vida não. Ele simplesmente aparece come e vai embora.

Essa idéia, como se pode ver, não chega a ser completamente minha. Na verdade, não é de outra pessoa específica. Se existe referências nesse espaço é em relação à vida, a vida é o importante e não a teoria. Kant teve imensa importância para o desenvolvimento da filosofia moderna. Entretanto, seu ponto mais interessante é que ele era metódico, quase nunca saiu de sua cidade e ainda há rumores de que morreu virgem. Será que se fosse desencabaçado escreveria uma quarta crítica?

Schopenhauer é acusado de pessimista. Esse rótulo pode lhe cair bem, mas se alguém adentrar em seus devaneios verá que seu pessimismo nada mais é do que um aguçado senso de humor(negro). E que é quase impossível não concordar com sua teoria sobre a insatisfação e a dor humana. O pêndulo ao qual estamos todos fadados. O pêndulo diz: insatisfação e tédio. Insatisfação e tédio. Não estaria Schopenhauer nos dando carta branca para viver justamente ao afirmar que o mundo é um palco no qual se encena tragédias?

Sartre e a Liberdade

2010-08-23T22:00:00.000-07:00

Viver com a certeza de que deus não existe não é tão fácil como parece. E pior quando pensa-se que mesmo se ele de fato existisse nada disso mudaria a vida humana, livre por sua natureza e condenado a essa liberdade. A caminhada requer uma certa coragem. Entender o homem como desprovido de uma essência, principalmente uma essência boa que anseie por caridade e boas ações. O amor enquanto monogâmico não tem sentido algum, é preciso uma força extra para não acreditar em uma estória convencional de uma paixão de meio século entre pessoas que se amaram durante toda a vida sem nem algum tipo de conflito com o próprio fato de estarem juntas, mesmo porque não existe nada concreto no mundo que obrigue quem que seja a conviver com um alguém específico. Depois da queda do conceito de deus e do próprio ser humano , as esperanças em um amanha feliz se reduzem à pó. A felicidade como é apreendida deve sumir. A felicidade é entendida como conformismo e lassidão. Como conceber uma felicidade sem dor, desespero, tristeza, espera, ansiedade, agitação, sem tédio, por fim???

Diante tais dificuldades em ser um espírito livre, tento me apoiar na idéia de que a morte é um assunto metafísico e só será tratada quando estiver morto. E que, principalmente, quando puder sentir em meu intestino uma célula cancerosa se multiplicando, e sentir de forma pavorosa meu próprio corpo me consumindo e destilando veneno em minhas veias. Quando estiver distraído pensando em uma conta ou em um amor qualquer e no meio de uma viagem de ônibus um acidente acontecer e minhas entranhas serem perfuradas pela lataria. Quando eu puder sentir o cheiro e o calor de meu próprio sangue, Quando, por fim, ver a morte e as coisas do outro mundo, tenho certeza de que, nesse momento, as luzes irão se apagar lentamente. Um silencio irá permanecer por longo período. Pouco a pouco uma letargia calma se apoderará de mim e serei transportado para um cama aquecida por cobertores. Ao fundo, o que antes era silêncio se transformará em uma suave melodia, ainda não decidi se Mozart ou Jimi Hendrix. Só então morrerei sorrindo junto com os vermes psicodélicos.

a história do velho bandido

2010-07-16T12:04:00.000-07:00

final dos anos oitenta. Estávamos eu, Marlú e Sérgio em um bar aqui mesmo em Vitória. Pela brevidade imposta pelo relato, pouparei alguns detalhes irrelevantes, mesmo por que isso prestes a ser relatado não chega a ser uma estória. O final não nos diz absolutamente nada, nada de impressionante, nenhuma metáfora que deixará o leitor mais humano ou qualquer outra bobagem intelectual. O relevante é que na época tinha acabado de conhecer marlú na boemia dessa cidade. Ela era uma mulher de meia idade, com seus trinta e poucos anos. Mas era bela, como todos poderiam concordar comigo, caso a vissem naquela noite. Nem sei aonde estará marlú hoje em dia. Deve ser uma velha melancólica assim como eu e talvez ela esteja escrevendo um livro insignificante como esse. Mas aquela era a noite de marlú. Estava deslumbrante com um vestido negro, poucos acessórios dos quais não consigo me lembrar com exatidão. Marlú, como pude comprovar diversas vezes, era econômica nos apetrechos, pouca maquiagem, as vezes passava um leve batom, ou então nem isso. Mas ela não necessitava dessas irrelevâncias, seu cabelo era liso e por isso mesmo ela quase nunca o penteava e ele sempre estava impecável. Sérgio era seu então namorado, ele chegara do rio poucos dias antes para visitá-la. Por enquanto é isso o que posso dizer desse incandescente casal. Já se passava das três da manhã e estávamos todos bêbados e cansados em uma mesa de bar. Aquele bar estava sem sentido, restavam poucas pessoas, o dono do estabelecimento já implorava para que nos mandássemos daquela espelunca. E foi o que fizemos. Tomamos nossa última cerveja e Sérgio levou em sua mão a garrafa de vodka degustada por ele durante nossa estadia. Chegamos à casa de Marlú. Uma casa simples de três cômodos em um bairro meio afastado do bar onde tomamos nossas biritas. Sérgio foi direto para o quarto enquanto Marlú vagarosamente arruma um simples porém confortável colchão para eu “esticar meu epitáfio”. Apesar da bebedeira, Marlú fez tudo com muito capricho. Colocou o colchão em um canto da sala, arrumou um lençol limpo, deu-me um travesseiro e uma coberta pois a noite estava relativamente fria. Fiquei pasmo com aquela situação. Essa mulher é incrível, pensei comigo. Dei graças ao diabo Pois estava a sós com ela e pude admirá-la tranquilamente, enquanto Sérgio fazia não sei o que. Lembro de sua mão, delicada, morena e com esmalte vermelho, fora isso pouco me sobra daquela irrisória noite. Fui deitar-me, tinha muito álcool no sangue para metabolizar, minha cabeça girava no embalo alucinante da embriaguez desmedida. Mal pude pegar no sono e ouvi sons vindo do quarto. Eram gritos de desespero, amor, despedida, tesão, saudade, arte, era a voz da vodka a colocar delírio na boca de ambos. Não fiz nada, apenas fiquei aonde estava e esperei que as coisas se resolvessem sozinhas. Infelizmente, pouco posso reproduzir desse diálogo. Lembro apenas de fragmentos, tenho receio de que minha vida tenha sido até agora um dramático fragmento. Mas deixemos de divagações.

Marlú- O que me deixa confusa, Sérgio, é essa vida que vive. Você diz ser o amor da minha vida, mas nem você, realmente acredita no amor. Eu já disse e posso repetir mil vezes: você é a pessoa mais talentosa que conheço, só que você não faz nada para que isso deixa de ser apenas um talento e se torne realidade. Você tem amigos no rio de janeiro que tocam e coisa e tal e também tem discos gravados por gravadoras etc. e você? O que pode me dizer de concreto de seu futuro enquanto músico, enquanto ser humano. Por mais que eu também goste dessa porralocagem na qual vivemos, sinto falta de estabilidade, preciso de coisas, não tenho um puto no bolso. Você acha que eu estou satisfeita com a situação? EU NÃO AGUENTO MAIS. ESTOU A PONTO DE TER UM SURTO DE LOUCURA. MINHA VIDA ESTÁ UM CAOS, JÁ NÃO AGUENTO ESSA VIZINHAÇA FUXIQUEIRA DO CARALHO. VOCÊ LÁ NA PUTA QUE O PARIU, QUASE NÃO ME DÁ SATISFAÇÃO. NÃO SEI QUEM É VOCÊ NA PORRA DO RIO DE JANEIRO!!
Sergio- calma ai marlu, porra, assim você me deixa puto. Eu dou meu sangue para ser alguém, para conseguir gravar meu disco, tento falar com pessoas, você acha que eu aqui enfurnado em Vitória vou conseguir alguma coisa? Eu já te disse, mas você parece que não entende, que é burra, porra, estou numa fase ótima, tenho já umas sete músicas prontas e arranjadas para o possível próximo LP. Se chamará cruel. Assim como nosso amor, assim como esse porre que nos acomete e nos obriga a essa discussão inútil.
Marlú- fase boa porra nenhuma, você só sabe é beber, olha como está magro, parece que não come, daqui uns dias pega uma gripe e morre, assim, do nada, de tão frágil que está. Talvez ai você iria coroar essa vidinha de merda que leva desde que nos conhecemos.
Sérgio. Sua piranha de uma merda, só não te meto a mão na cara pois não quero ver confusão para o meu lado. Estou pouco me fudendo para suas reclamaçõezinhas. Não posso acreditar nisso, me meto numa porra de um ônibus e o que eu ganho? Só reclamação. PUTA DESVAIRADA, QUE SÓ ME CATIVA POR CAUSA DESSA SUA BUCETA IRRESISTÍVEL. PUTA. MIL VEZES PUTA!
Depois que ouvi essas palavras, fiquei espantado, deslumbrado. Havia tempo que não presenciava uma manifestação tão certa de que a vida é realmente intensa. De que tudo está nos ares, que o sangue tem um gosto de ferrugem embriagador. Continuei, pois, deitado no mesmo lugar. Foi quando a porta subitamente se abriu e eu fechei meus olhos. Quando os abri, pude ver quem era. Apesar da meia luz pude enxergar Sérgio Sampaio com uma garrafa de orloff na mão tendo muita dificuldade em se manter de pé, escorado no corrimão de uma escada. Veio ter comigo e me chamou. “rapaz, rapaz”, ele disse. “ainda está acordado, pode me ajudar?” eu respondi que sim, que ainda estava acordado e perguntei o que ele queria. Ele apontou para uma agenda telefônica e disse: “pega aquela agenda para mim, liga para o Erasmo que eu quero falar com ele”. Essas foram suas últimas palavras aquele dia, eu olhei a agenda. O Erasmo era Erasmo Carlos, e eu me perguntando que diabos Sérgio Sampaio queria falar com ele aquela hora da madrugada. Não sei, morrerei sem saber, depois de me pedir esse favor, Sérgio começou a apagar, ele já estava bêbado demais, ele estava exausto e pouco a pouco foi escorregando em direção ao chão. Aquela cena foi impressionante. Eu vi o poeta maldito deitar sobre sua magra sombra e sorrir por fim como quem debocha da vida. Nunca me esqueço daquele dia. Ele deitado do meu lado e eu pensando em marlú. Que mulher incrível.

Ménage à trois,

2010-05-15T12:19:00.000-07:00

e foi precisamente no dia em que Alessandra me propôs ir para a cama junto com uma amiga sua um dos dias mais felizes da minha vida. É evidente que essa felicidade não tem um motivo razoável para assim se manifestar; mesmo porque, qualquer homem deve presenciar algum dia isso para se por a prova e, em última instância, viver algo. Mas é que nesse dia havia algo diferente em meu espírito. Como seu eu sentisse uma espécie de demônio tomando conta de minhas ações. As palavras não eram propriedade minha, eram talvez um gargalhada de Dionísio, um baforada sagrada do cachimbo de exu. Ela, com sua beleza infinita, com suas cores indecisas, amarelo, rosa, verde, ela era pura cor e perfume. Junto com uma amiga inexperiente, nunca tinha transado com homem algum, apenas tomara algumas lambidas de meninas amigas suas. Éramos então três, o número perfeito, como todos devem saber, o número da harmonia. Eu tinha em minha posse dois corpos suados, lindos, com cheiros fortes, cheiro de sexo, conhaque e suor. Estávamos em um quarto, o meu quarto e aquelas duas pareciam embriagadas e insaciáveis. Me senti bem. Potente. Mas essas cachorras queriam mesmo era me ver fora de combate, exausto, não iria durar muito. O próprio gemido é um estimulante natural para o gozo, e as duas gritavam de puro delírio, eu me segurava. Enquanto penetrava sua amiga, Alessandra ia por trás de mim e beijava meu pescoço, mordia com seus róseos lábios a inconstância amarga de meus arrepios. Teve um momento em que parei, tive que parar, não agüentava tanto prazer, estava entorpecido pela situação, só pensava nelas, elas eram minhas deusas, minhas escravas, sensuais, prontas para me servir. Parei e deixei que elas se divertissem sozinhas. Aquela visão foi a mais terrível e angelical da qual participei. Alessandra e sua amiga, ambas arrastando-se umas nas outras, era uma coisa jovial, inocente, elas se lambiam sem vergonha uma da outra. Eram amigas de infância. Ali tinha perversão e amor. Não agüentei. Me deixei levar pelo gozo eminente. Elas adormeceram abraçadas como dois anjos e eu olhando aquela cena toda. Como todo bom orgasmo, quase cheguei a morrer nesse dia. Que morresse. Que morresse.

apontamentos sobre o delírio, incompletos

2010-04-29T12:25:00.000-07:00

1- Apontamentos loucos que faço. De acordo com a norma geral de conduta dos escritores, me privei completamente. Há meses não risco uma linha. Fui fazer outras coisas. Larguei os livros, o estudo, o intelectual sedentarismo. O artista, em geral, necessita esquecer-se, mudar de rumo, nesse aspecto, principalmente o escritor deve fazê-lo. Por isso, justifico minha ausência. Fui para a rua, para as bebidas. Duas garrafas de vinho por noite durante três meses. Isso que eu chamo de renovação. Agora estou pronto para fazer o que é preciso fazer. Mal comecei um parágrafo e parece que o texto todo já faz parte de meus pensamentos, o livro todo. Um romance. Com poucos personagens. Talvez dois, seria ideal. Mas um terceiro será inevitável.

2- Muitas idéias consomem meus dias. Me perturbam a noite. Fazem-me sair de casa sozinho em busca de ar. Vento. A década tem sido uma das mais quentes deste e do século passado. O verão não foi fácil, embora já tenha, teoricamente, passado. Ainda continua um forno. Foi justamente durante esses dias de calor excessivo que pude iniciar a feitura de alguns apontamentos sobre um possível novo livro. Ou então seja uma breve estória. Ou então nem isso.

3- Escrever e beber. Nada pode ser mais prazeroso. Nenhuma vida mais digna. Nós, escritores, precisamos de paz. Ócio. De fúria, depressão. É preciso estar na lama para escrever algo relevante. Ou, então, que esteja tudo ao contrário disto. Digamos, estabilidade. Nessa perspectiva, a escrita é promissora. Casamento indo como manda o figurino. Notas boas enquanto estudante, emprego decente. Nada de espetacular, mas algo que te garanta alguns trocados como aposentadoria. É ai que se vê que nossa situação, enquanto ente existente-consciente, é muito mais dramática do que gostaríamos de acreditar. Não há saída. Nem salvação. A sociedade tenta nos ensinar como ser feliz. Através de pré-concepções infiltradas em nosso inconsciente, somos obrigados a acreditar que a humanidade tem um sentido. Que nós estamos indo para algum lugar, afinal. Tudo para mascarar a enorme irrelevância da vida. Para ocultar o que, de fato, somos: imersos numa onda de incongruências.

4- Se é que isso pode ser considerado uma introdução, como se eu tivesse, da mesma forma, vontade e habilidade para que esse relato siga uma seqüência cronológica ou mesmo verossímil. Pode começar a ler da última página. Ou feche os olhos e sinta o cheiro das folhas.

5- Demos, pois, prosseguimento ao relato. Devido à um lápis quebrado, continuo, agora, com uma caneta. Então é isso. É preciso viver. Temos que trabalhar. A sociedade nos impõe uma função. Uns escrevem, outros vendem coisas. E o pior é que nós mesmos nos impomos essas tarefas. Ninguém está satisfeito com a mediocridade. Todos querem algo a mais. Algo que nos diferencie da grande massa. Pode ser um talento artístico ou um olho azul. Falo com deboche dessas concepções, mas até eu gostaria de ser alguém. Penso, como todos: “já que nasci mesmo, com um nome e um corpo e fui lançado nesse palco onde só se encenam dramas para os deuses ficarem rindo e bebendo absinto, que me fizessem ao menos uma espécie de semi deus, alguém com um jeito diferente de dizer as coisas. Um escritor deprimido. Talvez seja isso.”

6- Amor-cão do inferno. Essa frase dita por Buk me marcou bastante. Não há sossego, como diria o velho filólogo. O amor quer sempre mais. A sede do mar. Teria sido Schopenhauer? Pode ser... a imagem do pêndulo é uma das mais simples e fascinantes da filosofia. “ os seres humanos estão fadados a, como um pêndulo, transitarem entre a necessidade e o tédio”. Nada é garantido. O amor não pode ser como querem nos ensinar. Não faz sentido o casamento, a fidelidade, a proibição do incesto, a luta contra a pedofilia. São barreiras que tentam construir para que o verdadeiro homem não venha à tona. A razão é uma falácia. Os estóicos, junto com os padres, devem ser queimados. O verdadeiro homem é carnívoro. O verdadeiro homem é guerreiro. Ainda, em sonhos, temos saudade do gosto sangue em nossas bocas. O que é o amor? Dizem que é serenidade, cumplicidade, deixar o outro em liberdade. Para mim, amor é uma paixão que virou preguiça.

7- Nos dias de hoje nada mais justo do que sermos saudáveis. Nem que, para isso, nos tornem deprimidos, loucos ou assassinos. Viver de acordo com a ciência. Comer mil e trezentas calorias, largar o cigarro, tomar um cálice de vinho pela noite. O individuo que inventou esse padrão de vida só pode ser um neurótico. Que se foda o coração. Bom mesmo é perder-se, liberdade. O resto é bobagem. A idéia do consumo me causa agonia. Pequenos objetos. Não precisamos de nada disso. É preciso que haja algum combate. Talvez um terremoto me deixaria mais calmo. Por isso bebo, todas as noites. Com a lua e as putas.

8- Por isso, não há como combater o crack. Quem não sabe seja ele o responsável por uma tomada abrupta de consciência. Fuma-se crack hoje por tédio. Não por falta de informação como querem os homens da t.v. tédio. O mais profundo tédio. Viver não faz sentido. Melhor é encomendar a própria morte com um cachimbo na boca. O rock and roll morreu. A música, de uma maneira geral, caduca. Por isso tenho medo do que está por vir. Tudo está em crise. Crise de identidade, financeira, conjugal, ambiental. Ufa. Mas o petróleo ainda é o combustível. Graças ao deus texano. Será que estamos no apogeu?

9- Uma intuição muito forte me diz o que é o amor. Parece que uma voz nitidamente sopra-me ao ouvidos um dos segredos mais antigos da humanidade. Mas calma. Não irei revelá-lo assim tão fácil. Perderia o emprego e seria queimado em praça pública. Me parece que o amor é multiforme. Com incremento de vários outros afetos, entre eles a loucura, a raiva, a inveja, a dor, o causar a dor. Amor tem que ser tensão. Corda estendida entre a morte e a miséria. Senão vira construção intelectual fadada ao fracasso. Werther, se fosse correspondido, veria que a boceta de sua amada não cheirava lá tão bem. Amor é metafísica. É vontade de eternidade. É essência. Assim como todas as religiões, deve morrer.

10- Nada me tira da cabeça que a senhorita Laura quer meter comigo. Esse pensamento me deixa feliz. Afinal de contas, essa cabrita tem um pedaço de carne que não pode ser desperdiçado. Laura é uma bela boceta. Negra. Não. Quase negra. Com seus pelos fartos, deve ser um furação na cama. Penso sobre isso e fico apreensivo. A vontade que me dá é de pegar o telefone e falar tudo o que gostaria de lhe dizer. Foder com ela durante a noite toda. Entre vinho e maconha. Apesar de ela ser muito delicada ao falar e usar roupas delicadas, não me engana. Senhor Claudio Rodriguez. Sou um pervertido. Não sou muito de me exibir, mas não resisto à posição de voyeur. Há uma semana falei com minha amiga Lourena para poder vê-la fazendo sexo com outra amiga minha. Larissa. Ela(s) aceitou. Eu prometi que me comportaria. Mesmo Lourena tendo namorado, quando bebe vodka, gosta é de perereca. Ela é o macho. Um lindo macho, haja vista.

poema em linha curva

2010-03-24T19:07:00.000-07:00

medo. acendo a dose. perdeu o sentido
rua, sem por que. nome
morte. como evitar?
nulo. resposta errada.
poesia até quando
livro out door
na cama?
ou isso é rotina?
o bom é aposentar-se
viver é preciso,
mas nem tanto
dois pássaros na mão e um no bolso.
garantia.
maquecousa
até quando?
tem saída?
noventa.
paralisia.
cama, morfina.
anéis
conta conjunta.
morte traição
até mais
poesia?
alô!?
caiu.

LOVE IS A DOG FROM HELL

2010-01-06T17:42:00.000-08:00

amor- cão do inferno, haja vista. ter uma pessoa com quem dividir as misérias cotidianas. Esse papo a muito não me comove. a medida em que envelheço mais solitário e feliz me torno. Em um dia desses, durante uma noite pavorosa de insônia, algumas frases soltas inundavam meus pensamentos. Um momento. Já disseram que o inferno são os outros, mas não. O inferno é uma noite quente sobre a qual não é possível um minuto de sono e anonimato. Mas, falava da noite, sempre a noite, ora pois. Se fosse possível imaginar um semblante com vinte anos a mais de envelhecimento, passaríamos, com certeza, pela existência sossegados. Amor- mesquinha satisfação a dois. Talvez certo mesmo só o Pessoa e sua vergonha diante de dois apaixonados. E ainda não é tudo. Antes fosse. Quanto mais se tem certeza do caminho que se segue e do que realmente se é, menos precisa-se de um amor, um deus ou sei la o que. O primeiro passo é uma estúpida euforia. Nós, seres humanos altamente mannipuláveis, nós somos, em suma, o monstro do comodismo. o mundo não é verdadeiro. Cadeira, cigarros, música. nada ao meu redor me mostra o mundo. Porém, como parte integrante dessa raça destinada ao sofrimento e ao tédio, sigo minha vida com passos nem tão seguros. Sem deus, apenas com drogas ilusórias, manchas de batom pelo o corpo e cheiro de perfume de puta entre meus dedos quando vou dormir bem tarde encolhido entre os lencóis. Esse relato perdeu seu sentido, por isso irei encerrá-lo. Entretanto, antes, como despedida direi algo a mim e a você e a nós. Não pense que minha paixão possa ser eterna. meu mais profundo amor por você não passa de egoísmo e mesquinha satisfação à dois. eu preciso aprender muito. Minha essência por vezes egocêntrica e pervertida me impede de perceber que você não é minha nem eu sou seu, Por isso voe e suma. Você tem uma vida inteira pela frente, precisa meter e me esquecer, assim como eu. Eu sei que é difícil. Algo muito perverso dentro de mim me diz que você é MINHA, mas não há nada mais irreal e contrário ao amor do que essa constatação. POr tanto, vou-me embora. Quero silêncio. Acredito que com bastante música é possível seguir em frente. Sua lembrança soará como um sino longínquo ouvido de um casebre bem longe daqui. espero que me esqueça. Quanto mais breve melhor. Love is a dog from hell

A linguagem é uma bóia

2009-12-21T22:39:00.000-08:00

quem sabe o segredo é não nos prendermos ao conceito inerte, morto. O que quero dizer com isso? irei me apropriar de idéias alheias para poder explicar. uma folha. O que é uma folha? Parte constitutiva das árvores em geral, responsável pelo metabolismo das mesmas etc. Mas só quando assim o digo é que sou humano dotado de linguagem, razão e mediocridade. Mas a folha não pode(deve) ser classificada. Uma folha é um universo particular e inacessível e misterioso. Mas a idade e a depressão e até deus nos tiraram a capacidade de um olhar inocente sobre todas as coisas. Por isso não há mais risos. Amor e sexo são objetos de estudos, estatísticas, parâmetros, conclusões, manuais.Mediocridades. Minha revolta nasce da previsibilidade doentia dos signos. olho uma fila de zumbis e é para lá que devo ir e esperar até a minha vez. O carro foi feito para andar. O ser humano deve dormir pelo menos oito horas por dia. Uma alimentação saudável é fundamental, além de atividades físicas regulares. A felicidade se baseia em um bom emprego e em uma família feliz. Tomo vinhos francêses mas fico triste ao ver um esfomeado qualquer da África. Mudo de canal. Será que me faço compreender? fui claro? por hoje basta.

ele só percebeu sua morte quando o doce veneno o havia penetrado

2009-10-27T20:56:00.000-07:00

alô, quem fala?

- não ta reconhecendo a voz? É o Silvio.
-a sim, mas não está muito cedo para essa ligação?
-já são dez e meia, Claudio.
-pode ser. Pode falar.
- rapaz, você está com meu livro? Aquele que eu te emprestei?
-não peguei nada com você.
-tem certeza?
-absoluta.
-e fora isso? Como andam as coisas? Terminou seu livro? Aquele romance?
-continuo morando no apartamento para os fundos do edifício inferno bloco a.
-sei. Sei. Mas em relação ao seu trabalho?

-o livro ainda não saiu, na verdade ainda não terminei. Mas estou escrevendo uns contos para uma revista pornográfica, está sendo uma experiência interessante. São contos pobres de literatura, não há espaço para divagações, personagens complexos, ou algo do tipo. Você tem que bolar uma cena com uma boa dose de sexo, sem muita firula , sem rodeios. Os leitores tem uma faixa de quinze anos de idade. Então não é tão difícil excitá-los. Mas, agora, uma pergunta oportuna. Tem oito meses que não te vejo. Não entendi o motivo de sua ligação. Então acho que deva ter um assunto mais urgente para tratarmos.

-Sabe o que é, Claudio, Preciso de uma ajuda sua. Com toda essa experiência de vida, você certamente pode me dar uma saída para uns problemas nos quais me envolvi.
-hum.. pode falar.
-é o seguinte. Lembra da Paula né.
-como poderia esquecer-me de sua ex namorada?

-pois é. Aqui é que mora o problema. Ela não é bem minha ex namorada. Há algumas semanas nós temos nos encontado. E você, mais do que ninguém, conhece a Paula. Eu sei que você a conhece a fundo. Toda aquela exuberância. Aquele olhar, seu cabelo, sua crueldade, sua sensualidade infernal. Saímos umas três vezes nesse meio tempo. E aquela mesma estória se repetiu. Eu e ela, quando nos encontramos, temos lá nossas afinidades. A Paula, essa neurótica, acho que foi a única mulher capaz de me acompanhar decentemente em uma bebedeira. Nem mesmo você, Cláudio, pôde me completar tão perfeitamente no quesito esvaziar garrafas. E há ainda um fator agravante, um pensamento que está me tirando o sono. Uma catástrofe, uma miséria existencial pouco a pouco me assola; a idéia de que toda a minha vida tem sido dedicada ao pensamento sobre essa mulher. Mesmo quando estávamos separados,nada me tirava da mente o sexo dessa mulher, sua intensidade, sua loucura, seus maços de cigarros odiáveis por toda a casa. Sou tentado a admitir que estou começando a amar essa mulher..

- Silvio, eu não acredito no que acabo de ouvir. Você sabe que horas eu fui dormir? O que deu em você, seu puto? Por acaso me acha com cara de psicólogo? Está se sentindo sozinho? Por que não liga para sua mãe? Ela te ama mais do que eu, pode acreditar.. agora , no que diz respeito ao seu amor e o dela, Essas suas histórias poderiam me render uns contos ou até mesmo um livro. Você é um porra louca indefinido. Meio intelectual, meio músico, boa vida, contrabandista, viciado e pé no chão. Não te entendo nem quero entender. Mas a Paula é uma mulher fenomenal, extremamente bela, perigosa, não serviu para mim. Confesso-te que essas mulheres belas em demasia, com personalidade envolvente, me causam medo, me sinto inseguro. Não sei. Nunca vi a Paula taciturna ou vacilante. Sempre transbordante. Sempre com um sorriso no rosto ou prestes conquistar alguém. Aquela tarada. Mas enfim, não estou muito bem para conversas, espero que me compreenda e que me ligue outra hora.

-Calma ai cara, não é assim. Não te liguei apenas para conversar, espero sua ajuda. Desesperadamente. Vou resumir. Sábado. Ressaca. Acordo quatro horas da tarde em meu apartamento fétido e deslumbrante. Olho para o lado e resolvo colocar alguma coisa no estômago. Olho meu celular. Quatro ligações perdidas da Paula. Esse telefonema me deixa confuso, meu estômago é sensitivo, diante de situações como essas, sinto náuseas, nesse sábado cheguei a vomitar. Ligo para ela. Sua voz estava doce como chocolate derretido. Ela falava baixo e escorregadiamente. Não me contive. Saímos. Fomos a um motel, duas garrafas de vodka e um pacote razoável de cocaína. Tudo rolou muito bem até eu encher a cara dela de porrada.

-Silvio, eu conheço vocês dois, nada do que foi dito me surpreende. Dois anos de convivência me ensinaram alguma coisa a respeito do que vocês são capazes.

-Claudinho, meu caro, parece que não me compreende. Dessa vez foi diferente. A coisa pegou fogo, saiu de nosso controle. Começou com uma dose de violência durante o sexo. Nos desentendemos quando começamos a conversar. Você sabe como é, o ciúme é um veneno suave. Às vezes parece que se camufla e se esconde , mas ele pode causar as piores sensações possíveis ao ser humano. Ela começou com uma estorinha de que me amava e coisa e tal, mas que estava envolvida com um determinado camarada assim e assado. Não agüentei, a conversa começava a fluir, mas não pude conter minha ira. Meu ímpeto. Eu sou um guerreiro. Sou um homem do mar. Minha linhagem pertence aos piratas. E Blá. Blá. Blá.

-seja breve, não tenho tempo.

-Resultado. Ela está internada. Eu olhei aquele rosto lindo dizendo que estava gozando como louca com esse tal camarada. E ela ainda fazia, com a língua, todos os movimentos salientes, todas as entrâncias de seus movimentos dissimulados. Olhei aqueles olhos verdes e os esmurrei até que o sangue brotasse ainda vivo, vermelho, quase brilhante. Agora a polícia está atrás de mim, ela desenvolveu um quadro de traumatismo craniano. Não sei a gravidade de seu estado, mas temo pela vida dela e pela minha.

-você se meteu em um grande problema. Aquela filha da puta. Olha só o que ela te obrigou a fazer. Estou preocupado. Agora não mais se trata de uma brincadeira. A policia está envolvida. Ela pode morrer. Todos os planos de suas vidas estão seriamente arruinados, pelo menos por enquanto, até que ela caia na real e te perdoe ou ela morra mesmo. Mantenha a calma, meu amigo, a situação requer frieza. Sou seu amigo, há muitos anos, mas não podemos deixar de considerar o lado perverso dessa história. O lado maldito. A parte autoritária. Mesquinha. A parte louca, a coisa que aconteceu de forma errada. Esse fato não pode deixar de ser considerado em nossa reflexão. A humanidade, de uma forma geral, sofreu com esse sábado fatídico nesse motel de quinta categoria. As crianças quando choram, choram por medo premeditado de coisas como estas. Deus, caso existisse, estaria em sua poltrona celestial jogando dominó. Haha. Desculpe-me, não contive o riso. Você precisa se esconder, eu te darei abrigo, vamos para minha pequena casa no interior,vamos ficar lá por uns dias, até que essa estória esfrie. Ou ela te perdoe e retire a queixa. Vamos logo. Pode deixar que eu levo a bebida e os discos.

assim falou riobaldo

2009-10-20T17:22:00.000-07:00

nada não é preciso
viver é deixar estar
a felicidade não carece de procura
felicidade é uma lua vermelha
que aparece e volta a se esconder
entre nuvens
a beleza está nos olhos de quem ri
poesia é só uma frustração
de quem não sabe cantar!

entrevista com friedrich Nietzsche, parte 1.

2009-10-07T12:19:00.000-07:00

-Como o senhor se define?
-"Não sou um ser humano, sou um dinamite. Tenho medo que me declarem santo algum dia".
-Qual foi sua formação acadêmica?
- "Prefiro deitar-me sobre o couro do boi do que em seus títulos e respeitabilidades".
-O que o senhor acha dos homens, da humanidade?
- "Os homens não são iguais e nem devem ser".
-Mais alguma coisa? algo a acrescentar?
- "O homem é uma ponte estendida entre o macaco e o super-homem. o que eu amo no homem é ele ser ponte, transição e não uma meta".
- E aos soldados? alguma recomendação?
- "Que não seja UNIFORME o que trazes dentro de ti".

-Já se casou alguma vez?
-Não.
-mas tem alguma palavra para as mulheres?
- "Tudo na mulher é enigma. e tudo, na mulher, tem uma solução: garvidez."
-isso tá ficando interessante. diga mais alguma coisa.
-"O homem, para a mulher, é sempre meio, o fim é sempre o filho".
-Existe alguma solução para a situação das mulheres na sociedade?
-" Que a vossa honra seja amar mais do que sois amada e nisso nunca ficar para trás".
-uma última palavra sobre o sexo frágil?
-"Se vai ter com mulheres, não esqueça o chicote!"
-qual foi a pior desgraça da humanidade até hoje?
-" o cristianismo"
-Por que?
-" o cristianismo necessita de doença na mesma proporção em que o helenismo necessita de excesso de saúde.
-Estou confuso com suas respostas, mas os leitores querem saber sua opinião sobre a crise do dollar,a gripe suína e sobre o tsunami.
-"é preciso ter um caos dentro de si para dar a luz uma estrela dançante".

casamento perfeito n 4

2009-09-29T11:55:00.000-07:00

ele era o don juan de sua cidade
ela preservava sua virgindade
e sonhava viver um grande amor
após um ano de casados
ele finalmente conhece o amor
e faz sérias juras de fidelidade
ela, apesar de tudo,
tornou-se lésbica.

casamento perfeito n 3

2009-09-29T11:51:00.000-07:00

ela definitivamente não me amava
nem eu a amava
mas é que estava cansada de sofrer
por um amor perdido.
resolveu esquecê-lo comigo.
eu, lamentando meu infortunio amoroso,
aprovei a idéia.

casamento perfeito n. 2

2009-09-21T18:00:00.000-07:00

ele era lindo
apesar de alcoolatra e porra louca
ela, uma psicóloga notável, inteligente, porém feia
casaram-se
ele largou a bebida
e ela gozou como nunca.

casamento perfeito n 1.

2009-09-20T21:15:00.000-07:00

ela vivia em guerra com a balança.
até que conseguiu fazer uma dieta
e perdera bons quilos
casou-se com um chapeiro
se tornou vegetariana
mas o sexo tinha cheiro de bacon.

sobre a liberdade, o verde e pés descalços

2009-09-15T00:32:00.000-07:00

ela, com o cigarro na mão ainda aceso,
arrastou a brasa em cima dos pêlos da perna dele
ele, com um certo receio,
fechou os olhos e ouviu os estalos
de seus pobres pêlos a se contorcerem.
ela, agora surpresa, tragou fundo e perguntou
se ele confiava nela.
ele, aliviado, permaneceu com os olhos fechados
e nada disse.

carta ao filho.

2009-09-03T13:53:00.000-07:00

Fim de tarde. Morar perto do mar tem suas melancolias. A maresia doce melando nossa pele. Não tenho do que reclamar, a lembrança de tempos juvenis me emociona. Chego a escorrer uma lágrima ingrata. Depois de velho. Velhice chega com revelações, pouco a pouco o mistério é desvelado. Você é jovem. Sonha tanta coisa. Acha que precisa viver um grande amor. Viajar. Conhecer. Pura bobagem. Toda terra é igual. Todas as línguas são a mesma. Deus não tem significado em nenhuma delas. Para que pensar, escrever poesia? Tudo é tão inútil. Melhor é ouvir um piano. Uma voz de um cara cego que canta como se soubesse de algo a mais. Você conhecerá pessoas extraordinárias, não tenha duvidas. Caso não fique trancafiado em seu mundinho, achando que não há nada pelo que lutar. Ainda há chance, nem tudo está perdido. Leve seu sonho para onde fores. Não tenha medo. Todo sonho é ridículo, mas ele é seu. E é único. Vão te criticar. Mas não deixe a preguiça te abater. Levante. Rápido. Agora. Não há muito tempo. Você é jovem, mas não é para sempre. Seja feliz. Divirta-se, mas cuidado: sempre haverá alguém para condenar sua felicidade. Pois todos temos que ser tristes, como burros de cargas, como cães malditos. Fique longe de todas as igrejas, meu filho, vá para as montanhas, lá você poderá aprender mais sobre você mesmo, sobre a natureza e o canto dos pássaros. Seja original. Seja sincero. Caso se apaixone, diga sempre ao ouvido ou aos berros. Não deixe um amor morrer no esquecimento do não falar. Diga sempre, custe o que custar

meu impaciente amor jorra em torrentes

2009-08-28T11:52:00.000-07:00

Em meio ao doce e envolvente vapor da canabis. Com a mente explosiva de pensamentos diversos. Com o coração pulsante, a revolta que trinca os dentes. E quão prazeroso é a guerra, o conflito, a morte a destruição. O suicídio, o incesto, o estupro, a aniquilação são, em última medida, os assuntos mais interessantes. A vida não cabe em um parágrafo. Um encontro, duas almas que se entendem, essas coisas não podem ser expressas facilmente. Que Dionísio me abençoe e que possa trazer às minhas breves linhas uma dose que seja de sua luz transfiguradora. Que tire o peso da individuação e me tranqüilize com a leveza do uno. A sabedoria do uno. O gozo. O êxtase. O perder-se. Ao vinho! Ao vinho! Bebamos logo essa garrafa preenchida pelas lágrimas púrpuras de satanás. O veneno mais suave e sensual.

sobre a vida, noites e luares

2009-08-20T13:48:00.000-07:00

felicidade é segredo
e a questão é que nunca foram
desvelados os segredos
essa é a ferida, a célula corrompida
não há caminho a seguir
nem condutores confiáveis
não há deus. não há deuses.
a ponte é cruzada pela noite
o percurso é feito sozinho
quando se chegar, enfim
(se é que se chega)
ninguém estará a esperar
não haverá festas ou funerais
se chega e ponto.
se é que se chega.

sobre o amor, seu perfume e outras drogas.

2009-08-20T13:40:00.000-07:00

o que te inspira?
quais são as cores?
em sua hora mais solitária
quando apenas melodias doces te acompanham
sem máscaras, sem aplausos e sem vaias
a vida quando é filtrada e o que resta é ela mesma
conte-me, meu amigo
o que te alimenta?
qual é a bebida para sua sede?
qual é sua sede?
quanto custa sua sanidade?
quero saber de tudo
não olhe para trás
precisava te contar.

apartamento 201, bloco A, vista para os fundos

2009-08-15T15:21:00.000-07:00

dei-me um trago de morfina
para recordar de tantos mundos
nunca vistos
enquanto o beijo áspero da agulha
penetra minha carne trêmula
espero enterrar velhas esperanças
amar as mais alvas prostitutas
nesse momento, quase nada posso fazer
estou caído no chão
o cinto que uso como torniquete
deixa escapar um fio de sangue
estou só e incapaz
se hoje for meu dia
nem forças terei para chegar ao telefone
agora lembranças doces
povoam minha embriaguez
um cheiro de dama-da-noite
inunda meu apartamento
meu fétido e decadente apartamento
no auge de minha insensatez
penso em um grande amor que tive
não tinha hora melhor para lembrar disso?
todo mundo teve um grande amor.

cinco dias e seis noites

2009-07-30T12:17:00.000-07:00

Ao te ver assim deitada, com olhos famintos, incansáveis. Com o cabelo ainda meio úmido pelo suor, suas mãos trêmulas procurando algo ao qual se agarrar. A respiração forte de quem se recupera do orgasmo, olho-te assim e ao ver-te desse jeito tenho calafrios. E não há poesia nem metafísica que seja capaz de me embriagar mais do que seus lábios inda roxos pelo vinho com um doce sabor de conhaque. Mesmo que já tenha chegado ao orgasmo, hoje não cansarei de te satisfazer.sou tentado a me cortar para que com meu sangue morno possas se banhar em um ritual de volúpia e devassidão. Hoje, essa noite, nada mais importa e o mundo todo se resume em seus gemidos. E,cada vez que os ouço, certeza tenho de que é aqui que eu quero ficar e para isso que eu vim. Hoje você é minha. Sem pressa. Na leveza e lentidão de seus suspiros. Até o primeiro raio da manhã estuprar a densa noite. presa em meus braços hoje você é minha. Sem escolha e sem saída. dominada pelo sexo violento, entre dores, arranhões e sangue te mostrarei um pedaço de nosso paraíso. De nosso paraíso artificial. e depois? que se foda o depois. depois conversaremos um pouco enquanto fumo meu último cigarro.

2009-07-06T19:01:00.000-07:00

faltam-me palavras para descrever o desencanto
a humanidade é uma taça de vinho coalhada
o amor é um álbum de fotografias perdido
seus lábios são como narcótico comum
preciso de solidão e anonimato.

para aquela que tem a primavera no sorriso

2009-06-17T22:30:00.000-07:00

no fluxo dos sentimentos
o amor é como o mar
influenciado pelos ventos
morre e nasce todo momento

se quando acaba, traz consigo
dor,lágrimas e solidão
se redime e nos inspira gratidão
quando um novo amor traz abrigo

que o desejo nunca é satisfeito
que a essência do outro é inacessível
que prova-lo sem dor é impossível
que o amor sempre se mostra imperfeito

todos já sabemos
com lógica, razão e pessimismo
e remédio para o amor é que amemos
cada gota, por inteiro, à beira do abismo.

furo de reportagem( ainda sem revisão)

2009-05-31T22:13:00.000-07:00

Acordo às nove e trinta e oito de uma manhosa manhã de março. O céu está nublado, pelo menos assim me parece quando o percebo através da luz do sol entre a fresta da cortina. A noite foi longa, fui submetido a sonhos apavorantes, intermináveis. Sonhos confusos, delírios que só provam a incapacidade humana, estava imerso em uma realidade sobre a qual pouco ou nada sabia; era perseguido por pessoas e coisas mais fortes do que eu. Todo o meu esforço para escapar desses tormentos se mostrava inútil. Enfim acordo e, aparentemente, as coisas melhoram. Ainda estou deitado e olho para o chão. Três garrafas de cerveja vazias e uma pela metade me fazem pensar na noite anterior. Eu, Claudio Rodriguez, me encontro confuso nesse momento. Tenho dado meu sangue para satisfazer as exigências do jornal onde trabalho, mas não consigo dar conta de todas as tarefas incumbidas à mim. O jornal não é grande, vive da boa vontade de alguns anunciantes e do sangue de gente como eu. Sou responsável pela parte policial, entretanto, na prática, ajudo em alguns eventos culturais, ora e outra comento um filme ou livro e também procuro alguns poetas desconhecidos para serem publicados. Mas a uma semana não vou à redação, inventei uma licença médica que poderá custar meu emprego caso eu não apresente um atestado até o fim da semana. Talvez fosse necessário essa minha saída parcial do trabalho, da sociedade, da vida. Moro sozinho, tirei meu telefone do gancho. Parece que, de modo dramático, minha inspiração foi por água a baixo. Sento em frente ao computador e não consigo escrever uma linha que seja. Bebi demais esses dias, fumei igual desesperado. Penso nas coisas que me aconteceram durante a vida, qualquer coisa, um amor mal resolvido, uma cidade visitada anos atrás. Nada parece me render algum assunto publicável, nem uma crônica ou alguns rabiscos, uma resenha. Tento ler algum livro que possa me desviar de mim mesmo e dos pensamentos relacionados ao trabalho. Não funciona. Avanço poucas páginas e um sentimento de aversão contra tudo o que é novo e alheio me toma por completo. Lembro-me de quando decidi estudar jornalismo, foi uma decisão passional, juvenil, sem sentindo algum, até idealista, eu diria. Queria, através das palavras, impor toda a minha revolta contra o que estivesse errado, o que eu julgava não ser a melhor forma de se agir. O tempo passou e as dúvidas foram mais freqüentes do que as certezas, toda a ilusão de um mundo melhor, a projeção maniqueísta de uma sociedade mais digna, justa, se tronaram, para mim, cada vez mais, inverossímeis. Uma vez com a boca no trombone, o que falar então? Saberia eu dizer de que o mundo ou as pessoas precisavam?bastava falar da prostituição infantil? Do tráfico de drogas? Estaria eu sendo original dessa forma? Nesse aspecto, estaria sendo efetivo e pragmático e eficiente? Para mim agora o jornalismo teria que ser tudo menos pragmatismo e manual de instruções para um mundo melhor, se eu pudesse escolher, se eu pudesse decidir como iria executar meu trabalho, optaria por algo ameno, faria uma matéria que não falasse de um fato cotidiano, de um escândalo ou de um assassinato ou de um suicídio. Meu sonho era falar sobre “o” fato, falar de um instante e conseguir, não através das palavras, mas de outro modo, fotografar um instante iluminado. Poético. E que isso fosse jornalismo, e que as pessoas falassem sobre isso nas ruas. Dia desses ouvi dizer que um tiro vale mais do que mil palavras e quase me convenci disso. Quase. Pois, como bom(?) jornalista, ainda acredito nas palavras.

conto incompleto

2009-05-20T16:26:00.000-07:00

Aproximo-me do balcão da cantina da marlucy. O lugar fica afastado dos bairros nobres e dos grandes edifícios. A maioria das pessoas que vivem aqui são trabalhadores de indústrias, da construção civil, de cargos públicos medíocres, como alguns secretários de gabinetes de assuntos sem importância, ou mesmo trabalham miseravelmente como cobradores de ônibus e garis. As mulheres, quando não são putas, são domésticas. Moro aqui a aproximadamente um ano. Consegui alugar um quarto por um preço razoável e me dedico aos estudos e à arte nesse quartinho fétido e obscuro. Confesso que me sinto um pouco alheio a esse ambiente, entretanto, com o passar dos meses, me acostumei bem. Nesse bairro as pessoas falam alto, gritam umas com as outras pela rua, brigam, xingam, ou seja, vivem da forma mais natural possível. Essa intensidade me agradou bastante, nada daquele silêncio de bairros da classe média, de ruas simétricas e árvores podadas. Até a religiosidade se manifesta de uma forma mais criativa. Apesar da predominância do cristianismo católico e de outra praga que se alastra com insuportável rapidez, as igrejas pentecostais, mesmo assim, o povo ainda guarda uma lembrança dos orixás, dos pais de santos, das oferendas, dos artefatos do candomblé, que, para mim, apesar de ser ateu, considero essa manifestação com influências de tribos africanas como sendo mil vezes mais rica e interessante do que a morbidez do cristianismo sem o elemento do sincretismo. Descrições a parte, instalei-me aqui por necessidade, também, de certa forma. O que importa é que hoje é sexta feira. A rua está movimentadíssima, crianças peladas pelas ruas, cachorro quente, churrasco de gato soltando no ar um aroma espetacular, umas mulatas dançando e rindo e fumando maconha. Tudo na santa paz. Compro uma cerveja, olho o movimento da rua, sinto a brisa que vem do mar carregada de maresia desmanchar os vestidos das mulheres. Tudo parece calmo até a chegada de Odette no bar da Marlu. Odette chega e me vê, hesita em vir ter comigo, cumprimenta umas amigas, fala com a dona do bar e até meche com o papagaio de estimação da mesma. Mas ,depois de cinco minutos no mesmo lugar que eu, não se controla e vem falar comigo. Vem com seu mesmo jeito de sempre. Meio hesitante, olhando para varias direções, mas com uma péssima capacidade de dissimular o próprio tesão, embora muito desejasse isso, talvez.

-odette, como vai?
-tudo bem, Claudio Rodriguez.
-pode me chamar de Claudio, apenas.
-entendo, sem formalismos..
- e então, Claudinho, e a respeito daquela assunto de que tratamos?
- olha, mulher, não vá achando que eu não quero me mudar com você..
-sei...sei..
- é que meus quadros ainda sofrem resistência por parte da prefeitura e órgãos públicos, mas, ainda sim, tenho esperança de que no final do mês eles, esses putos, vão colocar minha exposição em algum lugar.
-você é um burro mesmo, por que não trabalha em alguma coisa mais normal, ou entra pro tráfico então.

-colé mulé! Ta me achando com cara de um garoto que pode arriscar tudo, pra mim isso é muito baixo, eu tenho pretensões que não se limitam a essa vidinha de merda que agente leva. Ainda, algum dia, as pessoas darão valor ao meu trabalho, poderei te levar, ou quem quer que esteja comigo, para conhecer lugares históricos, poderia, talvez, nos tirar desse buraco. Você,tão bela do jeito que é, poderia me dar filhos lindos, com essa sua morenidão, esse vermelho, esse lábio, esse cheiro, um dia você tomará uísque enquanto eu me divirto jogando poker e fumando charuto, nossos filhos correndo pelo quintal, natal, essas coisinhas, essas besteiras, reunião de pais e essas coisas.
- Claudio, se você me diz essas coisas para me comer hoje, acho bom você economizar sua verborréia, pois vou te dar de qualquer jeito, estou com um tesão incontrolável, estou nervosa, ansiosa, doida para ser jogada na cama com violência, ser despida com rapidez e ter um orgasmo demorado com sua língua pervertida. Além do mais, não tente se enganar, aposto que não agüentaria a vida de casado por dois meses, eu te conheço, Claudinho, seu negócio é essa liberdade escrota que você cultiva, e essa solidão da qual não abre mão. Para mim, você morrerá jovem e sem ninguém com quem contar. SEU NEORÓTICO.
-parte do que diz é verdade, tenho que admitir, mas a liberdade, quando amarga, nem sempre é agradável. O que importa é que eu estou num dos momentos mais criativos de minha vida, sinto um impulso imenso por criar as coisas, estou tão feliz com isso que é até difícil te explicar direito. Estou me sentindo potente. Parece que uma força sobre-humana me domina, agora quase não consigo dormir de tanto pensar nas coisas e inventar concepções artísticas para meu trabalho.
-esqueça o uísque e o charuto,honney, lá em casa eu tenho um garrafão de cinco litros de vinho que agente pode beber durante essa noite, enquanto ouvimos uns daqueles seus cd s.
-então é isso. Marlucy, quanto deu aí?

angústias do artista número dois

2009-04-27T07:30:00.000-07:00

Não resta dúvida de que perdi a esperança na humanidade. As pessoas são patéticas, superficiais, egoístas e maldosas. Eu também sou assim, talvez eu seja o mais cruel, egoísta, patético e desinteressante entre os seres humanos. Deus morreu e quem cuidará de nós? Quem ou o que dará sentido à vida? Seria necessário que tivesse sentido? A vida é extravagante e intensa e ás vezes tenho medo. Me apequeno pois tenho medo, penso no futuro e tenho dúvidas sobre o que fazer. Vivi experiências que deixaram marcas boas e ruins, espero esquecer das coisas desagradáveis em que me envolvi. A realidade se me apresenta caótica, meus sentidos parecem que esqueceram de organizar e padronizar as percepções. Vejo duas pessoas passarem na rua e não consigo afirmar que são dois seres humanos dotados de racionalidade de tal e tal gênero e com tais e quais características, mas não, para mim, são como dois universos absolutamente diferentes entre si. Deus morreu e até me sinto aliviado com isso. Nesse momento estou em frente à um computador e escrevo insânias, escuto Beatles e bebo uma vodka ordinária e o mundo inteiro é essa musica, esse destilado e essa solidão. Essa falta de sentido me deixa confuso, receoso e ao mesmo tempo me deixa descarregado de certas obrigações metafísicas, meus ombros, agora, parecem leves e eu flutuo com minha despreocupação. Posso seguir e viver o resto de minha vida buscando sempre o que me dá prazer e nessa busca ter certeza de que com ela cavarei minha própria cova. Não me resta mais saída, é domingo e o domingo tem esse ar depressivo por excelência, o vazio das ruas, o descanso melancólico dos trabalhadores. Estou desesperado e parece que vou explodir, uma sede inesgotável me acomete, uma sede que nenhuma bebida pode saciar, uma vontade irracional de viver e experenciar fatos e coisas e pessoas e lugares, quero nunca mais dormir, nunca mais enfrentar uma fila que seja ou preencher relatórios de reuniões inacabadas. Quero correr pelo campo até o esgotamento, quero conhecer todas as pessoas, abraçar, amar, procurar, ser achado. Parece que tenho um explosivo em meu peito, minha vida só terá sentido se eu conseguir expressar de alguma forma essa minha revolta, esse desencanto, essa dor, essa raiva, essa alegria que me acomete agora e em todos os momentos de minha vida monótona e conturbada, calma e revoltada. Talvez por isso escrevo esse texto, na tentativa absurda de, com ele, me afirmar enquanto sujeito imerso no mundo, dotado de linguagem, razão e desespero. Que fosse uma música; se eu fosse pintor, desenharia o semblante da mulher que eu amo com tintas bem coloridas, com entonações psicodélicas. Não me importa o que as pessoas vão achar, não me preocupo com o pensamento alheio quando escrevo, estou pouco me fudendo para elogios e críticas, apenas faço o que devo fazer, o que preciso fazer, escrever e esperar que, com isso, possa embriagar minha ânsia e vê-la escorrendo como um rio de águas claras. Espero que esse texto me faça sorrir depois de ter chorado antes de escrevê-lo, espero conversar com meu cachorro e rir de suas histórias.

à meus amigos

2009-04-22T12:40:00.000-07:00

São nove e meia da manhã e eu acordo com o barulho de panelas sendo lavadas produzido por minha mulher à cozinha. A noite ontem foi intensa. Aproveitei que minha mulher teve que ir ás pressas visitar uma prima que estava doente e fui arejar os pensamentos em algum bar que vendesse uma cerveja gelada e que fosse reduto de mulheres bonitas e promíscuas. Liguei para um amigo que sabe onde estão as melhores putas da cidade, onde está rolando algum tipo de som e ele também conhece o endereço das drogas mais puras. Não lembro muito do que aconteceu na noite anterior, esse tipo de amnésia causa-me uma certa angústia. Lembro-me de irmos em uma espelunca na qual se apresentava uma banda meio underground formada por uns figurões de meia idade. Chegamos ao lugar aproximadamente ás dez da noite, entretanto, Rogério resolveu me presentear com uma garrafa de vodka alegando que eu a merecia pois meu livro tinha sido mencionado em um jornaleco de uma universidade e, para ele, isso representava o início de minha vida artística e o fim das vacas magras e, de qualquer forma, merecia uma comemoração. Eu, como de costume, adotei uma conduta um pouco menos efusiva com relação a essa entrada no mundo artístico. Bebemos a garrafa antes mesmo de chegar ao bar. Rogério mora em um quarto alugado, não tem muito espaço, apenas uma cama, algumas mudas de roupa espalhadas pelo chão e um toca discos com alguns vinis antigos. Ao som de um bolero, conversamos bastante, pois havia meses que não nos víamos. Ele falou de sua solidão, de alguns projetos de musicas, mostrou-me uma música nova, falou-me, também, de suas dívidas enquanto eu ouvia atenciosamente e esperava a oportunidade para contar sobre as desavenças que estavam acontecendo em meu casamento. Depois desse momento de lucidez, não consigo me lembrar da noite como uma coisa contínua, o que me vêm à cabeça são instantes desconexos entre si, carentes de uma seqüência lógica plausível. O Som parecia bom, as mulheres dançavam e estavam felizes. Algumas eram putas mesmo, outras solteironas de trinta e tantos anos, algumas até intelectuais, da área das artes, jornalistas decadentes, professoras de literatura alcoólatras. Minhas expectativas não se concretizaram por completo. Eu estava tão bêbado que mal podia me comunicar, dancei como um lunático, até ser acometido por um torpor incontrolável e me sentar disforme na primeira cadeira que encontrei... Não foi fácil lembrar do que acabo de relatar; a essa altura, Rose já preparou o café e me chama da cozinha para acordar, ela não suporta me ver dormindo, quando ela acorda faz questão de me acordar logo depois, fator esse responsável por várias de nossas brigas. Enfim resolvo me levantar, ascender um cigarro e tomar um copo de café, afinal de contas marquei com Rogério uma ida à rinha de galo que aconteceria hoje, ao meio dia, com uma premiação alta para o galo que matar mais rápido. Tive que gastar umas meia hora para convencer Rose que me comportaria e voltaria antes do anoitecer, além de trepar com ela por cerca de uma hora para saciar e controlar todo o tesão vulcânico de Rose. Não sei se consegui saciar essa minha cadelinha, mas, de qualquer maneira, bebeu minha porra com um apetite matinal.

Chegamos quase na mesma hora ao local das brigas. Rogério estava animado e eu também, mesmo porque eu ainda não tinha chegado ao estrelato literário e ainda era um fudido e qualquer dinheiro extra me faria deveras bem. Sentei-me, pedi uma cerveja enquanto fazíamos nossas especulações sobre os favoritos, quem iria se enfrentar hoje, coisas do tipo. Pouco a pouco começava a chegar a mesmas pessoas de sempre: Agnaldo, um preto alto, brigão e tratador dos galos de um dos caras mais ricos da cidade. O coronel São Tiago. Este só iria aparecer no momento da sua briga. Chegou um bando de esfarrapados, vendedores de droga para suprir as necessidades dos que freqüentavam essa rinha chamada “Estrela do mar”; alguns viados também iam ao estrela para ganharem trocados e chupar o pau de alguns coroas mais, digamos, modernos..
Tudo caminhava para o começo das brigas, eu e Rogério precisávamos de grana e por isso estávamos concentrados e um pouco nervosos, ambos bebiam cerveja e fumavam cigarro. A primeira briga foi entre o respeitadíssimo Mauro Lacerda, um comerciante bem sucedido no Ramo de rações e outro novato chamado de Luís, um advogado recém formado que não tinha dinheiro no bolso, mas conhecia muitos bandidos e algumas autoridades, sendo relativamente respeitado por isso. Os galos pesavam três quilos e meio cada um, eram grandes, a briga começou e a gritaria aclamava o galo de Mauro Lacerda. Eu e Rogério tomamos uma atitude conservadora e observamos a luta durante uns dois minutos para decidir em quem apostar. O galo de Luís estava melhor na briga e, para nossa sorte, ninguém havia percebido esse fato até então. Mauro tinha diversos seguidores e era admirado por suas vitórias e seus cordões de ouro. O galo de Lacerda batia muito no outro, porém seus golpes não pegavam com a espora, não perfurando o galo do advogado, em contrapartida o ‘pintadinho’, cujo nome Luís me contara depois, proferia menos golpes, mas com uma precisão incrível. Com cinco minutos e meio, o galo do Mauro já estava cego e quase morto. A rinha estava abismada, ninguém acreditou na derrota do galo favorito, eu e Rogério fomos os únicos ganhadores, ganhamos uma bolada legal, cerca duns trezentos e vinte reais cada um. Estava aliviado e satisfeito com essa vitória logo de cara. Convidei Rogério para tomarmos uma e fumar um baseado nos fundos do bar. No caminho, encontro Giullia num vestidinho curto e um andar sedutor. Logo que me viu abriu um largo sorriso e quis me acompanhar para o baseado. Giullia era uma mulata bem servida que já fora presa alguns anos atrás, Mas que estava em liberdade por falta de provas e gostava muito de trepar. Nós somos formados por materiais diferentes, mas quando nos juntamos a combinação é explosiva, nós dois somos compulsivos por viver, então quando transamos tudo flui muito bem e intensamente. Desse modo, sai da rinha em direção ao barraco de Giulia, Ela, como sempre, me provocou até eu não agüentar e comecei, então, a despi-la e masturbar aquele grande bucetão. Já se passava das seis da noite quando me dei conta que estava deitado no leito de Giullia, ela me observava nu enquanto eu dava uma cochilada. Acordei meio tonto e olhei aquela negra pelada pela casa, aquela visão era maravilhosa, pensei estar em um sonho bom, eu era o rei de uma terra qualquer e ela era a rainha daquela porra toda e me fazia gozar com a ponta de uma faca roçando por meu corpo. Eram seis e meia e eu precisava ir embora. Meu livro ainda era um fracasso, meu diploma de literatura me rendia algumas aulas particulares, mas o rendimento não era dos melhores; o governo continuava o mesmo, os escândalos pertinentes em todos os âmbitos possíveis beiravam a comédia. Na rua todos querem comer o cu um do outro, ninguém mais tinha bom senso e a apatia contaminava cada semblante nos pontos de ônibus. O mundo e minha vida estavam um caos, mas eu estava feliz, profundamente feliz.

Summer´s love story, parte três( She want´s to talk)

2009-04-06T10:36:00.000-07:00

diz-me que sou uma puta
amo a noite, que sou amarga e depravada
mas nunca poderás me entender
sou um mistério até para mim mesma
tenho uma sede inesgotável
minha juventude é tirana
quer conhecer o mundo
provar do mel e da porra
não poderia ancorar-me em seus braços
nesses braços pragmáticos
de intelectualzinho-fudido
seu pinto por vezes me fez gozar
mas agora isso tudo é irrelevante
posso te dedicar uma siririca
quem sabe, um dia...
afinal, para mim, você terá
sempre o cheiro do sexo.

Summer´s love story, parte dois

2009-04-06T10:23:00.000-07:00

Ludmilla estava perdida
era bela como o crepúsculo
mas só amava a noite
Ludmilla tinha quem a amasse
mas rejeitava o amor oferecido
ludmilla tinha caprichos
dúvidas e uma voz suave
ludmilla tinha brilho nos olhos
e era feliz
Ludmilla era cruel e delicada
não sei, absolutamente, o que se passava
na cabeça de ludmilla
Ludmilla, quando mordida,
adocicava a língua
para depois amargar lentamente
a boca depravada
ludmila quando queria
se entregava por inteiro
Ludmila, quando trepava,
suava a testa dum jeito só dela
Ludmilla era só quereres
Ludmilla provou dos homens
e das mulheres
gostou dos dois
Ludmilla era jovem
Ludmilla nunca conheceu o amor...

Summer´s love story

2009-03-26T09:53:00.000-07:00

em meus braços foste a puta mais insana
de todos cabarés
na moldura de minha cama
berraste com o fazem as cadelas
cheia de lascívia e devaneios
não existe e nem existirá
um adorador mais fiel
de teu sexo desabrochado
seu líquido mais delicado e misterioso
fiz questão de sorvê-lo
como de posse de um narcótico
como um viciado à busca da última gota
em dias de lua cheia e de calor insuportável
imploravas para que pudesses sentir
o beijo de meu chicote
eu sempre fazia tuas vontades
teus desejos imprevisíveis
teu tesão incontrolável
que ora me desejava, ora me odiava..
ora me queria por perto, outrora um par de peitos
e assim se deu nosso amor
um amor do jeito que tem que ser
forte.intenso.dolorido.bruto.
(e curto).

Prazer e dor: ensaios sobre substâncias, parte 2

2009-03-18T13:49:00.000-07:00

L.S.D- o que dizer sobre ele senão de cores que explodem e se misturam no ar formando desenhos e semblantes de pessoas mortas a décadas e de algumas que ainda estão por nascer?Alguém é capaz de duvidar que um entardecer, visto pela lente do l.s.d, é sem duvida o crepúsculo mais aterrorizante e belo e imponente e alegre e deslumbrante e colorido e embriagador e sem sentido e com todo o sentido que possa haver em todas as milhas e centímetros dessa terra selvagem e vasta? A razão não pode compreender o l.s.d, as palavras não podem limitar seu mundo ilimitado e indefinido. Nem qualquer tentativa abstrato-sinestésica-pseudo-psicológica pode chegar à milésima parte de um possível entendimento. Poderia me arriscar e dizer que as cores no mundo lisérgico dançam com cheiros e texturas, como cabelos desgrenhados que, ao vento, formam figuras geométricas. E só. talvez seja a molécula responsável por nos ensinar os segredos do mundo e logo nos faz esquecer desse saber. l.s.d é esquecer do supérfulo e se concentrar na essência. É uma breve loucura que termina em riso. Que sempre termina em riso. Como a vida...

prazer e dor: ensaios sobre substâncias, parte 1

2009-03-17T22:24:00.000-07:00

cocaína, tabaco e conversa fora

princesa alva da américa central
planta sagrada para os índios que morreram na cruz
na boca do mais antigo pajé
sendo mascada e dissolvendo amargamente
pôde revelar os segredos mais íntimos do futuro
os delírios mais belos e poéticos

em sua forma cristalizada
assimila-se com flocos de neve de uma terra distante
de um lugar bem mais pro norte
onde o sol se mostra tímido quase sempre
é como se fosse torrões de açucar
de uma realidade celestial.

a cocaína, em resumo,
é como uma amante bela e geniosa
sua beleza, seu modo sexy, sua irreverência
não são menores que sua arrogância
que sua prepotência de quem tem sempre
todos aos seus pés
ela é uma garota bela e malvada
sei que quando me seduz
prova sempre ser irresistível
e eu- insaciável.

a arte da punheta de pau mole

2009-02-12T04:51:00.000-08:00

se no final de nosso amor
a angústia foi imensa
o rancor envenenou um tolo coração
sendo irreversível qualquer situação
se minha boca não deslisa mais sobre seu corpo
e a cada toque meu em seu peito, em sua coxa
um arrepio logo surgia
mesmo que nossas mãos não se encontrem
mesmo que nosso olhar não fale mais nada
apesar do gozo embriagador de outrora
não passar de mera lembrança
quando me lembro de você
o que vem à cabeça são seus risos
nossos risos pueris e imbecis
lembro-me do verde de sua alma
do azul de sua voz
dos seus pés descalços de menina-filha-do-vento
lembro-me de um amor tão profundo e diabólico
que se recusa a virar apenas uma amizade.

2009-01-27T09:22:00.000-08:00

morre aos noventa e tantos anos o velho walter. estarei feliz ou triste? talvez os sentimentos se misturem. é impossível não refletir sobre a vida. acabou para ele. nunca mais verá o por-do-sol, nunca mais comerá um torrão de açucar. penso sobre a efemeridade da vida, sobre a fragilidade do corpo de todos nós. morreu e agora volta lentamente ao seio da mãe terra.. cada pêlo de seu corpo, cada veia, tudo isso vai ser alimento para novas vidas. até o dia em que seus ossos sumirem e o cemitério onde foi enterrado desaparecer junto com a cidade dentro da qual existia. morreu e parece o fim da linha. nenhuma palavra será pronunciada de sua sábia boca. a única coisa que resta é a memória, enquanto existir a memória.

2009-01-18T14:46:00.000-08:00

de que adianta chorar
se é verão e somos jovens
por que do pranto se
em meu colo repousa o violão
e em meus braços suas cordas
choram melodias tristíssimas
como posso chorar se olho o mar
e ele vai e volta
e que nada existe além do movimento
como posso deixar de sorrir
só porque o amor por ora foi falso
e de que vale o amor
perto da brisa a beira mar
e de que vale o amor perto dessa lua
que fito sozinho tomando uns tragos de rum

2008-12-10T12:09:00.000-08:00

se você insiste em dizer
que não gosta de homens
me vejo sem saída
esgotado na impossibilidade
natural de ser teu
só me resta virar um travesti
metamorfosear-me em mulher fatal
esperando assim que sacie as ânsias
de seu lesbianismo encantador!

, capítulo um

2008-12-07T12:35:00.000-08:00

CAPÍTULO 1. É noite. O homem está em uma rua deserta, bem escura e caminha a pé. Ruídos são ouvidos em um beco transversal. Barulhos de lata de lixo. O homem está de preto. Botina de couro, seu andar provoca um som melancólico e persistente. Dá poucos passos até chegar em frente à um estabelecimento chamado “Lino´s Midnigth”. Parecia um bar ou uma boate, sub-solo. Sem hesitar entra no lugar.

Chega ao bar. Todos o percebem. É um desconhecido. Ele causa uma visível apreensão nos “fregueses”. O homem atrás do balcão permanece indiferente, seca um copo com desleixo e tem um palito na boca. O bar está parcialmente vazio. Além do dono, estavam lá três prostitutas, um homem solitário e dois traficantes de crack(aparecerão duas ou três pessoas do banheiro mais tarde).

O homem senta, pede uma dose de uísque e percebe as prostitutas. Ele tem aproximadamente 30 anos. Pouco se sabe sobre seu passado, mas seu presente será esclarecido mais adiante. Não trabalha em nenhum lugar. Parece, à primeira vista, que tenha feito algum curso antes de se tornar um viajante. Não tem vínculos. Vive sabe-se lá como para se manter . não possui qualquer tipo de receio moral. É valente. Robusto. Violento. Só que sua violência tem um toque de delicadeza, seus crimes são como poemas. Ele era guiado por uma espécie de tábua de valores a serem seguidos. Ei-la:

Artigo primeiro: ser um espírito livre, pensar por si.

Artigo segundo: ter objetivos claros a cumprir

Artigo terceiro: usar de violência quando necessário

Artigo quarto: pensar friamente quando cometer um crime.

Artigo quinto. Desconfiar de todos

Artigo sexto: amar a solidão

Artigo sétimo: deitar apenas com prostitutas.

Existem mais outros artigos que serão esclarecidos na medida que a estória se desenrolar. Dessa última máxima resultou o interesse nas prostitutas. Chegou no bar afim de molhar a garganta com álcool, fumar, talvez apostar com alguém na sinuca ou conseguir uma boceta na qual depositar toda sua fúria e coragem. Apesar de ser um rebelde, transgressor, tinha lá sua ética.

Artigo primeiro de seu código de ética: nunca estuprar uma mulher

Artigo segundo: nunca matar uma criança menor de doze anos.

Artigo terceiro. Cobiçar a mulher alheia quando necessário ou conveniente.

Artigo quarto. Roubar não é necessariamente um crime.

Artigo quinto: evitar matar pelas costas

Artigo sexto: nunca fugir de um duelo:

Artigo sétimo: nunca trapacear no poker e punir com a vida quem for pego no ato.

Artigo oitavo e último: todas as clausulas acima podem ser anuladas.

Eis a sua ética.

Olhou para as três sentadas. Tomou seu último gole, foi ao junkebox e colocou um blues. Se aproximou da mesa das moças. Restavam em cima de um espelho três carreiras grandes de pó. Havia um cinzeiro cheio de guimbas sujas de batom. As putas eram bem decadentes, embora todas fossem bonitas. Uma era uma preta bem servida de carne, seus lábios eram fartos assim como os de sua boceta, seu clitóris mais parecia uma pica atrofiada e seus olhos eram negros. A outra era magra, de baixa estatura, branca cabelos lisos e pretos, uma estética meio punk, eu diria. A terceira era oriental.

Seu espírito estava de tal forma extravagante. Jovial. Estava transbordante. Não dava mais para conter seu ímpeto. Queria ir pra cama com as três. Sentou à mesa, propôs isso, foi aceito. Tinha umas notas na carteira. Elas sabiam que o sexo daquele homem seria inovador e potente. Seu pau era grande e já havia comido três mulheres em situações passadas e sempre obtivera bons resultados. Fez seu ritual de sempre, jogou as três na cama, pressionou contra a parede uma que ficou um pouco nervosa com sua atividade intempestiva. Gostava de ver uma mulher de quatro. Gostava da submissão feminina. Apreciava, sobretudo, aquelas mulheres que sabiam como ser submissas. Ao olhar elas de quatro penetrava-lhes sem ver seus rostos, mas sabia que estavam curtindo. Tinha costume de rasgar as calcinhas, bater na bunda e quando encontrava a mulher certa batia em sua cara com um força média para deixar as marcas de seus grossos dedos. Comeu as três piranhas durante umas duas horas e meia. Até que se cansou e fez com que duas delas fossem embora. A negra e a oriental foram-se. Sobrou a branquinha meio magricela, mas certamente com um sex apeal. Dormiram juntos, abraçados, logo ele que só se deitava com putas. Algo no cheiro daquela CADELA-CHUPADORA-DE-PICA o deixou meio fraco, meio bobo e feliz. Nosso herói pensou em acordar mais cedo e sair sem deixar pistas. Entretanto, quando se levantou a puta já estava acordada, de banho tomado e ainda comprou um maço de cigarro para ele. Confesso que percebi uma certa angústia em nosso personagem pelo fato da mulher ter adivinhado que ele gostava de fumar um cigarro logo depois que acordava, antes mesmo de comer alguma coisa ou beber água. Era inevitável ter que lidar com essa mulher durante mais algumas horas., embora isso não representasse nenhum incômodo. Pela manhã, seu apetite sexual era forte. Aquela garota cujo nome era Julia parecia forte demais, era viciada em crack, mas sua força era evidente. Suas delicadas olheiras e sua magreza podem ser relacionados à sua escravidão ao crack. Como sabemos, um senhor severo e com falsas promessas. Acendeu um cigarro e aceitou o café da então Julia. Perguntou sua idade: 17. Ele tinha na verdade 34. Achou belo e catastrófico ver uma menina tão jovem viciada. Sua bunda não era grande, nem seus seios, tinha uma barriga delicada, algumas tatuagens um pouco violentas para uma dama. Ela sentou bem a sua frente, estava pelada, não tinha vergonha, também fumava um cigarro. Cruzou as pernas vagarosamente e ele acompanhou a sublime dança de seus pentelhos.

Início do diálogo e fim do primeiro capítulo.

- você foge de alguém, alguma coisa?

- eu apenas procuro coisas, respondeu ele.

- não tem medo dessa vida?

- o medo é o egoísmo da vida.

- não pensa em se acalmar, aposentar?

- aposentar de quê? Eu não trabalho..

- então como vive?

- digamos que eu aproveito bem as oportunidades que a vida oferece.(roubo de mendigos e miseráveis, às vezes seqüestro pessoas importantes, todos me conhecem, por isso vivo em fuga. Tenho caso com algumas senhoras endinheradas que dão qualquer coisa para ter minha companhia. Nos intervalos de nossas fodas conversamos sobre literatura, filosofia e cinema, lógico que elas não entendem nada dessas coisas).

- e você, pergunta se eu fujo, mas vende o pedaço mais sagrado de seu corpo por um preço risível.

- não é pelo dinheiro. Desde pequena sabia que ia ser puta. Sempre usei meu corpo ou um boquete para ganhar algo que as meninas comuns não tinham, como um carro velho aos quinze anos de idade. Gosto de me sentir puta. Gosto dessa relação financeira. Isso me excita. Podia ser uma puta de um homem só, como casar com algum velho cheio da grana. Mas me agrada ser uma puta de vários homens. Assim me sinto livre. Além do mais sou viciada em três substâncias. Cigarro, álcool e crack. O crack me satisfaz melhor que uma pica. Pelo crack eu vivo e por ele hei de fenecer.

- esquece isso de ser puta. Vem comigo nessas aventuras. Você é a pessoa ideal para me acompanhar nessa jornada de subversões e nos meus anseios literários. Além de ser assassino, sou poeta. Vamos nos divertir, você pode me ajudar a ferir os otarios com sua beleza e eu posso te proteger de ameaças. Eu prometo que iremos nos embriagar todos os dias com os melhores vinhos. Esquece isso de ser puta. Seja minha putinha particular. E seja uma louca para me acompanhar nesses dias que podem ser os últimos.

- com toda sua exuberância fica difícil resistir. Agente pode roubar um caminhão e cruzar o país, não seria fantástico?

2008-11-29T13:50:00.000-08:00

é quando a lua, soberana, repousa
sua amarelidão no mar calmo e morno
e o ar, ameno, espalha a maresia lambendo
saias e vestidos

em dias como esse
em que bebo conhaque ordinário em copo descartável
o diabo veste uma roupa branca e resolve
brincar com as crianças...

ser poeta, sobre o poeta e o poetar

2008-11-19T20:20:00.000-08:00

e o problema do poeta é não saber
se é de fato um poeta
se é anônimo, seu anonimato o desqualifica
se é aclamado, o povo é o pior juiz
se é imortal, bom, ai já morreu mesmo

ainda tem o problema paradoxal
entre dom divino e liberdade de escolha
eu posso escolher ser poeta?
ou o poeta é escolhido?
a poesia pode ser praticada?
é possível evoluir, poeticamente?
não sei...

pra mim o poeta é aquele que faz
mas desconfia da própria feitura
por precaução,
digo-me um incendiário, baderneiro qualquer
e não poeta.

2008-11-10T20:16:00.000-08:00

escrever, escrever, escrever
já está provado que escrever é melhor que viver
os bons momentos sempre passam
a espectativa nunca é correspondida
a felicidade é um sorrir
que logo voa ao vento
o amor-talvez a âncora do homem
tanto tem de dolorido
quando correspondido
tanto tem de nostálgico
o amor- como é melancólico
"mera troca de saliva"
diante disto,
melhor é subir uma montanha
olhar o pôr-do-sol
e fazer um castelo de versos!

sobre a inspiração

2008-11-10T20:05:00.000-08:00

se diz poeta
mas quando senta
olha o branco papel
e nada escreve
um mortal silêncio
o acomanha

não há musa por quem chorar
viver ou não se tornou um detalhe
virou niilista
precisa o homem se tornar imortal?
a aclamação pública é legítima, desejável?
se ele não é feliz
porque então não é triste?
nada parece plausível
escrever é inútil
na melhor hipótese
um exercício capaz de nos fazer
esquecer de nós mesmos
um breve instante impessoal
dez minutos de calmaria
em meio ao furacão.

angústias do artista

2008-11-03T20:45:00.000-08:00

E a arte nada mais é do que a necessidade fisiológica do artista. Música, poesia, pintura, a arte é a paranóia da humanidade. O artista delira, deliria livremente. Procura por todas as partes. Pode não ser especialmente feliz com a existência, mas tem algo a dizer e disso não abre mão. O artista admira sobretudo os mortos, daí vem a solidão e a madrugada fria e silênciosa. O dia, pode-se ver, emana poesia, o fluxo dos ventos lambe a vegetação, pássaros cantam, carros buzinam. Porém, é a noite que oferece a lua como uma mulher despida e, na forma de luz amarelada, espalha essa essência dramatica nos ares da cidade. O verdadeiro artista anda anônimo entre bares, senta, pede uma bebida forte e puxa conversa com quem aparecer. Está meio confuso, não consegue ter certeza de seu potencial, tem um segredo guardado: acabara de escrever uma obra-prima, ninguém percebeu sua mudança, apenas ele mesmo. Vomitou palavras, inventou uma estória, lembrou de outras, modificou outras tantas, mas agora parece que respira aliviado. Depois de ter escrito tudo aquilo provavelmente será perdoado, pelo menos por um instante. Ele não olha para o mundo ao redor, parece que sobrevoa.

2008-11-03T20:34:00.000-08:00

você diz que não me ama
mas quando comungamos nossos corpos
num abraço morno e eterno
a vontade que bate é nunca mais
deixar de nos abraçar
você diz que não me ama
mas quando num bar bebemos
perto nos sentamos
e sua cabeça desliza para mim
e me acaricia com o rosto
você diz que não me ama
mas levemente me chupa
e baixo sussurra
você diz que não me ama
mas me olha nos olhos
e sempre procura alguma coisa
você diz que não me ama
mas ficamos em silêncio
e nos entendemos nesse não falar.
você diz que não me ama...
você diz que não me ama...

náuseas

2008-10-26T18:12:00.000-07:00

Confesso. posso estar esgotado ou confuso com os relacionamentos nos quais me envolvi nos últimos seis meses. primeiro, uma descoberta incrível, um amor embalado pela brisa morna do verão. Após as águas de março e logo quando as primeiras cores pálidas do outono chegaram, o amor se esvaziou na eternidade do "nunca mais poder acontecer". o objeto amado disse: chega!, basta!, não suporto mais essa mentira, preciso fugir, os ares do inverno me deixam melancólica. Depois disso, ódio, ou seria indiferença? um certo abuso de drogas acompanhou o processo, acabei me envolvendo em relacionamentos múltiplos( mentiras, traições de todos os tipos, ter que lidar com duas, três pessoas diferentes e o dia só tem 24h). Porres, noitadas, gargalhadas, desespero, sexo casual. Eis que no auge de julho, quando espantávamos o frio com conhaque em um casebre bem longe de todas as capitais, você, de uma forma inexplicável, aparece e pinta de verde a noite escura. Você, com esse olhar doce, dread lock´s e pés descalços. Definitivamente você, com sua poesia inflamável e sua delicadeza ao pagar um boquete. Completamente você, o verão se aproxima e vida ainda nem começou.

soneto (de amor)

2008-10-14T23:03:00.000-07:00

Em seu retrato me debrucei noites inteiras
É inacreditável que por ti chorei a luz de vela
Embebedei-me por vergonha,essa é minha maneira
Mas depois de tanto tempo ainda nunca vi mais bela

Esse é meu ode ao seu nome,ao seu corpo completo
Seus olhos verdes sempre me deixaram ereto
Ainda é fresco em minha mente o cheiro da tua anca
Que andava pelas ruas mostrando sua pele branca

Agora andas longe de mim,tão longe que mal posso
Te prever,a beleza deve ser ainda sua única qualidade
Beleza que perfuma os cabelos,os dentes e até os ossos

Infinita e bela,você é minha cela,minha amiga marcela
Estou preso ainda em seu braços.Como namorado eu
Fui péssimo,mas como amante te prometo o céu!!!!

2008-09-28T23:29:00.000-07:00

Apanha por todas as fraquejadas que você cometeu, por que tão imaturo, apanha e sangra, pois eu quero fazer um templo para esse seu falso sofrimento, para essa ilusão que te alimenta e te consome. Chora que eu quero rir da sua miséria, a vida sempre dá presentes enquanto tanta gente se enforca em plena primavera. Um dia de sol, seu nome era Amanda, selvagem, saiu com suas amigas para a noite. Viu dramaticamente seu namorado beijando outra boca, aquilo foi demais, não era para ele ter feito aquilo, não depois de tudo, depois de chupa-la toda pelo avesso, sugar seu fluido mais diabólico. Chegou em casa e olhou meio tonta para doze andares de queda livre, não deu outra, se jogou sem pensar, como tudo que ela fez em vida, se jogou sem pensar e hoje seu cadáver já deve ter sido devorado pelos vermes do cemitério.

Cerimônia discreta, nenhuma nota no jornal local, sua morte passou desapercebida, sua mãe contraiu uma moderada ansiedade após sua morte, parece que sua vida se dissolveu junto com sua filha, dormiu dopada uma semana e acordou doida. E então a cidade caminhou devagar como em tempos de mormaço de verão, uma preguiça mole deixava João Vitor deitado na cama, hoje ele ia casar.. mas não foi

Homenagem ao senhor Friedrich Nietzsche

2008-09-24T00:41:00.000-07:00

Não me venha com esse papo de salvação
o paraíso que promete não me atrai
nada de perfeição e ausência de dor
não cometo pecados, porque não existe o pecado
espero apenas ser, de fato, uma ponte
entre o macaco e o super-homem
meu caminho é a vontade de poder
a vontade de vida e a celebração da mesma
ando pela rua e vejo a face da miséria
o sofrimento que empalidece todo calor humano
estão todos paralisados pelo trabalho sem finalidade
e pela falta de liberdade de pensamento
parece que todos cultuam e esperam a morte
que morram, pois, logo de uma vez!

à natalie

2008-09-24T00:35:00.000-07:00

ó musa enterna
responsável por todos os meus poemas
melodia de todos meus cantos
causadora de minhas dores
e alegrias supramas
sua beleza é evidente,
está na cara
uma beleza psicodélica, eu diria
tu és um argumento a mais
para se dizer "sim" a vida
e por ti abro essa garrafa de vinho
e bebo cada gole como se fosse um beijo
só assim posso suportar essa distância
entre nós...

canto do amanhecer

2008-09-18T10:36:00.001-07:00

na fria noite
um silêncio perturba
a solidão guarda
uma liberdade amarga
fechar os olhos e voar
talvez fosse isso felicidade
como uma águia
branca e implacável
tão cheia de si
que fita o sol
sem queimar os olhos ..

fragmentos

2008-09-18T10:36:00.000-07:00

lábio, língua, lascívia
corpo, toque, arranhão
cama, lençóis e o chão
caldo, suor, perfídia

do seu corpo quero escravidão
quando me açoita, convalesço

chicote, couro, cocaína
espelhos, vermelho, batom
pacto, traição, morte
sangue, navalha e o corte

do seu olhar quero essa paixão
quando bebo seu sangue, renasço.

rimas pobres para namoros mediocres

2008-09-15T14:01:00.000-07:00

a vida não te quis em meu braço
o que eu poderia fazer então
implorar, te matar subitamente de paixão?
do presente que te dei nem arrancaste o laço

ás vezes em sonhos vontade
tenho de pedir à satanás
que de volta te traga sem alarde
pois sem isso não viverei em paz

o que me salva são os amigos
que ouvem, aconselham e dão abrigo
das frescas uvas se faz o vinho
e para a tristeza basta estar sozinho

por ti nutri os mais belo sentimentos
tão nobres que não os teria novamente
virgem como tu só no convento
faço sem problema o papel da serpente

mas enfim minha vida continua
eu bêbado olhando a lua
se eu sou a pupila, tu és a íris
e seu nome rima com arco-íris

2008-09-03T09:29:00.000-07:00

viver é ter uma dor de dente
pensar na possibilidade de ter
engravidado alguém
e ao mesmo tempo
ter que entregar um relatório
amanhã de manhã...

2008-09-03T09:19:00.000-07:00

deus pra mim é um entardecer
visto de cima de um morro
que tem perto aqui de casa
ao seu lado ou sozinho
na cabeça apenas brisa
e na mão uma garrafa de bebida
deus pra mim é ler fernando pessoa
e fumar charuto
espiritualidade no meu caso
é ouvir seu silêncio e nada dizer
o que me salva é a certeza de que todos
estão errados e eu talvez também
meus deuses são todos orixás sensualíssimos
debochados e farreiros ..
liberdade é escrever bobagens
e chamar de poesia, por fim.

2008-09-01T06:23:00.002-07:00

pequeno talismã
pedra rubra e incandescente
brilho intenso
fogo de palha
imersa em devaneio
seu silêncio me acalenta
não tenha medo do precipício da paixão
estou bem perto dele e te chamo...
não sei se vem, se vier não demore
eu já pulei e te espero lá...

2008-09-01T06:23:00.001-07:00

como eu poderia expressar meu amor por você,
minha pequena junkie??
seu cabelo desgrenhado representa sua liberdade
suas tatuagens, seus piercings, seu alcoolismo
você é caoticamente bela
seus labios ressecados precisam dos meus -úmidos-
para largar de vez a manteiga de cacau
essa sua estória de foder com homens e mulheres
diria até que te amo, mesmo sendo lésbica.

2008-08-28T13:32:00.000-07:00

você é tão doce...
pensei, talvez...
precipitei-me
é que além da nossa distância
você tem uma estranha maneira
de não ter pressa, e nesse
quase não querer
o amor pode morrer
pude, ao te olhar nos olhos,
provar-me parte do eterno, do divino
então deixemos de cerimônia
e vamos logo nos comer!

2008-08-04T19:21:00.000-07:00

estou novamente de volta
esse mesmo bar mal iluminado
aqui eu encontro as pessoas mais geniais da cidade
todos perdidos, todos entregues ao presente e ao prazer artificial
sento sempre no balcão
peço aquela dose de sempre
conhaque quente
é preciso sair, beber, e todos os dias estar aqui
pois senão o tédio vem
pois senão caimos na mentira de felicidade
que a sociedade promete
comprar o aparelho mais novo e sorrir um riso branco
de quem não fuma cigarro
dou graças a todos os orixás
por não ter alguém que me ama
por não amar ninguém
por não saber quem sou
por tudo querer e nada ter
não saber o que farei pelo resto da vida
tudo pode acontecer e mudar
esse caos pode me deixar maluco..
mas antes ele que o mormaço
maldito da previsibilidade!

2008-07-01T15:37:00.001-07:00

meu amor, minha doce desesperança
você é como o pó que corrói meu nariz
você é a cirrose de minnha existência
meu amor é grande, meu pensamento limitado
não quero me casar com você
preciso de tempo, preciso de espaço
fazer poesia requer solidão
só um telefonema em uma madrugada
- qualquer-
bastaria, bastaria...
diga-me, por favor, que eu tenho algum valor
que meu rock and roll é pirado e cool
confesse entre soluços
que só minhas mãos são capazes
de te fazer gozar...

aonde vou chegar com a filosofia?

2008-06-24T20:38:00.001-07:00

o ser e suas implicações
a alma e seu atributos
deus e sua incorporeidade
sua eternidade, sua transcedência
e sua morte.
o pessimismo, o homem é uma paixão inútil
projeto de um deus falido
a arte como refúgio
a tal da contemplação desinteressada
para curar a dor da existência
o eterno retorno do mesmo
ou o corpo é uma prisão?
ou o corpo é corrupção?
se a verdade é uma mulher
acho que sou gay
mas aonde essas águas hão de me levar
se não se entra no mesmo rio duas vezes?

ai às vezes canso

pergunto ao pessoa o que é a metafísica
vou aos russos e descubro como se escreve
sobre a neve e o cinza
talvez o fog londrino tenha feito Byron
beber vinho com um crânio humano
ou então o calor dos trópicos tenha matado
Álvarez aos vinte e quatro

volto à realidade

ainda falta a "coisa em si"
o "fenômeno"
a "defesa dos sentidos"
as "doze categorias"
talvez o conhecimento seja possível
e seja uma virtude
a filosofia não é obrigada a dar respostas
inclusive até hoje não me disse porque
você se foi
nem me explicou direito o amor.

2008-06-24T20:31:00.001-07:00

amor já não aguento mais tanta miséria
estou sufocada, sem ânimo
morte, fome e psicose
calma, honey, vamos ouvir um samba.
você, sua cachaça e sua música
o que tu pode fazer?
nada..posso apenas desligar a televisão
e te foder sem pressa..

rimas que vivem com menos de um dóllar por dia

2008-06-12T11:39:00.001-07:00

tanto tempo se passou
a vida é mesmo uma miséria
e de fato você nunca me amou
nenhum pedaço de minha matéria

se não choro, é por incapacidade
de forma alguma aceito essa realidade
grito aos deuses e à satanás
que me tirem desse jogo com um par de ás

se ainda canto, canto só para ouvir
essa triste melodia, dos chuvosos dias
olhar pela janela e ver a vida se esvair
e de fato, do que valem essas melancolias

não sei. faz frio em minha solidão
de meu peito escorre mágoas e podridão
é um contra senso perder seu perfume
desse néctar maravilhoso só restou azedume

quem nunca amou não entenderá
o sangue e a dor desses versos
desse presente maldito, desse passado perverso
digo foda-se a tudo, sem ao menos dizer "será".

2008-06-02T18:30:00.000-07:00

Coloco em minha boca um gilete bem afiado. Olho para seus olhos, dou-lhe um beijo na testa, tiro seus peitos para fora. Eles saem como se tivessem molas, são macios como balões d’água. Pronto. Agora é só rasgar um pouco a carne e ter cuidado para não furar essas veias roxas que habitam um peito...

Agora está tudo certo... eu e minha gata banhados em sangue maldito. Lambo-lhe os bicos e ela grita, rosna e pede mais, mais, mais, que morda como faz um bicho raivoso...

anventura com uma flor

2008-05-27T21:52:00.000-07:00

Vocês não conseguiram arrancar meu espírito, a duras punhaladas minha honra ainda está límpida, meu coração bate nervoso em meu peito. Estamos a poucas horas do fim do dia, do recomeço de outro; vou poder amanhã, com o sol radiante a me aquecer, refazer as coisas que ficaram pela metade, sempre deixo de fazer alguma coisa no dia, não deveria ser assim, não há como fazer muita coisa na vida. O tempo é cruel, já tinha quatro anos quando me dei conta que existia ,sempre estou atrasado, em todos os sentidos...
Agora mudo de música, ajeito a posição, penso em você e me derramo em lágrimas, profundamente arrependido com a vida,não! Você pode fazer parte de minhas experiências, somos jovens e felizes, aproveitamos a lua cheia e bebemos vinho a noite inteira, bebemos vinho a noite inteira; gosto de repetir, de gritar, sussurrar ao ouvido da crente mais recatada que estou louco para foder com ela, mostrar como o mundo é sedutor, ela diz, berra que eu sou uma tentação. Isso está ficando bom demais, deus iria me punir por aliciar essa jovem, deus e os homens agora duplamente podem me acusar de sexo com menores(ela tem 14) e ainda perversão de evangélica, o que constitui injúria ainda maior. Mas é que ela me olhava de um jeito excitante. È bom demais se sentir o mentor intelectual de alguma coisa, como um grande responsável, me sinto culpado pela perversão, pela sujeira do mundo, logo eu que nasci a duas décadas atrás, depois de milhares de guerras, gerações inteiras que se sucedem cada vez mais sujas...

Ela me via como o único capaz de saciar seus desejos animais, desejos incontroláveis, levavam-na a corar a cada sorriso, isso na minha frente!!!! ela me questionava como é ser tão experiente, ter conhecido várias cidades.Eu nada falo agora,ela precisa de tempo, ela tem que se recuperar do embate intelectual. Eu definitivamente tenho opiniões que ele nunca ouvira antes, minhas palavras incendeiam sua buceta quente, que agora está em minhas mãos, meu poder, meu controle; eu acaricio-a de leve, ela parece chorar, essa careta me excita mais ainda, ela já quase implora para que eu saia do quarto(isso é um ótimo sinal)eu realmente tenho que sair, nem comi ela, apenas dei mais uma lambida em sua buça. “ Vou ficar com a calcinha”, eu disse,e ela logo retrucou com o argumento de que sua mãe não iria gostar de ver ela voltando para casa sem sua peça íntima, eu disse por fim que era para dizer à ela que deu vontade de cagar e não tinha papel e você foi obrigada a limpar o rabo com a calcinha...

pequeno conto- à memória da senhorita aline

2008-05-15T12:29:00.000-07:00

Um pouco de luz ambiente, uma boa musica rola, acho que estou satisfeito. Não estou propriamente com sono, se trata apenas de uma turvação leve na cabeça; nada muito preocupante, como tudo nessa minha vida, aliás.
Me vejo em uma situação com a qual não me deparo já fazia um certo tempo, principalmente quando falamos de mim, que sou um apaixonado sem causa.
Parece que é outono em meu espírito, uma brisa leve e fresca desarruma meus cabelos, não importo tanto assim com a aparência. Meu intelecto sempre busca desenterrar coisas, descobri novos odores e quem sabe até role um sexo hoje à noite. Nem me fale na probabilidade de chupar o cuzinho da Aline. Ela é uma brasa de mulher. Baixa, bunduda, metida, tem um nariz empinado como se ela e sua bunda representassem algo no mundo. Mas é assim que eu gosto, não me pergunte porque.Eu tenho clara consciência de que esse tipinho de mulher é encrenca pura, provavelmente não a desejo como mãe de meus filhos, mas é que botar ela de quatro e dar-lhe umas boas porradas naquele rabo branco é um prazer sem comparação. E ela parece que gosta de apanhar, ela também tem plena consciência de que ser gostosa daquele jeito chega a ser um erro e precisa ser punida...
Ela me deu na festa da sala. Eu sei que eu provoco um certo arrepio em seu pescoço quando passo, mesmo com meu cigarro inseparável que ela detesta. Passei ao seu lado no intervalo, ela nem me olhou, é assim mesmo, já estou acostumado, mas nem faço muita questão de trocar cumprimentos com ela, meu negócio é outro.
Talvez eu seja o único da faculdade que sabe que ela não presta.

poema elementar- sexta e última parte

2008-05-12T11:39:00.000-07:00

o desejo de morte me assola
meu coração bate exausto
vinte anos e a desenperança de um velho
cadê o amor à vida?
o sentimento de eternidade
comum aos jovens
não me toca
esse é o preço do ceptcismo
do ateísmo
as coisas não darão certo
sinto falta de uma referência
ninguém ao meu lado parece preparado
aonde está a serenidade budista?
meu nirvana é depressivo
sou boemio, vivo com as putas
as putas são minhas mentoras
vivo no caos, enfim
o mundo parece acabar.

poema elementar parte 5

2008-05-12T11:32:00.001-07:00

nem a aposentadoria te dará
a calma de que precisas
nem casar, ter filhos
amar...
ter uma carreira
comprar um carro
tudo será devidamente esquecido
o homem moderno precisa saber disso
esquecer, enterrar deus
não temer o desejo
não se envergonhar dos instintos
a duvida como único princípio
no tempo do universo sua vida é insignificante
mas aproveite
mude,prove os sabores
tenha sempre a originalidade
tudo será esquecido
saiba se impor
aceite sua condição
mude sua condição para melhor

poema elementar parte 4

2008-05-12T11:10:00.000-07:00

se deus existe?
algo acima de tudo
uma força maior
sempre haverá algo de primordial
você procura um refúgio
você tem medo
o homem e sua necessidade de criar significados
na natureza não há sentimento
e assim será
seu rosto é tão lindo
você parece feliz
mas eu vejo a sombra da morte
bem ao seu lado
sem contar o acaso do seu nascimento
poderiam ter te abortado
quem sabe ?
esses pensamentos te deixam recesosos
nada daquele paraíso que te prometeram
voce é um orfão
desde o nascimento.

2008-05-09T12:27:00.000-07:00

minha vontade era todos os dias
uma poesia te fazer
mas você não gosta dessas coisas
disse até que gosta de homens que te batem
na cara
fazer o que ?
eu bato, mesmo que a contra-gosto
pra não te perder...

álcool

2008-05-06T18:39:00.000-07:00

a sensualdidade do vinho que escorre entre lábios
a quase inofensiva cerveja que é bebida em litros e mais litros
os destilados provocam uma embriagez lunánica.
a bebida me leva à outros lugares
algo na voz do blues man que quando entorno uma garrafa
de vinho, ela- a voz ou a gaita- transborda pelos poros
o buteco em que me encontro torna-se mais brilhante
mais vivo.
as pessoas dão a falar como loucas
os sentimentos se intensificam
a desinibição provocada pelo álcool
desenha um ambiente perfeito
para coisas incríveis acontecerem
daí nasceu a orgia, e talvez o próprio amor
cada pessoa tem um demônio guardado
que só aparece quando se está bêbado
alguns ficam violentos, outros deprimidos
mas a regra é a felicidade
o encontro,a conversa, o riso zombeteiro
é um breve e infantil dizer não
às coisas sérias da vida
o álcool é o supérfulo e o tão necessário
o que seria da vida sem a cachaça?

2008-05-06T14:03:00.000-07:00

a poesia não está na lua
nem no mar, nem nas estrelas...
a poesia agora é crime, contrabando
está no sangue que mancha o asfalto
poesia agora é poluição
out door de um anúncio qualquer
o poeta não mais ama, odeia.

2008-04-29T23:13:00.000-07:00

eu prometo, eu juro, eu imploro que
esse poema seja o último que escrevo para você
que esse simples poema reflita a dor e o alívio
do último suspiro.
o último bater de asa de um corvo
um fechar a porta e nunca mais voltar
um aperto de mão, um beijo, uma abraço
um fim sombrio e solitário
uma dor que já não dói
uma saudade que não aperta
um amor que não chora
enfim, que seja leve e terrível
como o crepúsculo
que cheire à mato fresco
nossa despedida
à chuva que banha um campo seco.

2008-04-29T23:05:00.000-07:00

Na impossibilidade de te ter
fico cada vez com menos opções de ação
sua imagem como um fantasma de alguém que já morreu
a me perseguir, como uma monalisa satânica e melancólica
não posso mais dizer nada
me escondo atrás desses versos
só agora descubro o que tenho em comum
com a população carcerária e dos manicômios
você representa para mim uma boa lembrança
e nada mais..

2008-04-29T23:00:00.001-07:00

Ando escrevendo muito e lendo pouco
um mar de coisas aconteceram nos últimos tempos
e de pensar que fatalmente vou te esquecer
sou tomado por calafrios
vou te esquecer porque todos sempre esquecem
daqui a vinte anos pode ser que de súbito
você me venha à cabeça

me entreguei de corpo e alma à boemia
abuso de estimulantes e tranquilizantes
vejo-me num profundo dilema:
cortar os pulsos ou cometer um assasinato
nossa estória foi o verdadeiro "não ser".

2008-04-29T22:56:00.000-07:00

Seus peitos pequenos
desejo suga-los
depois de os ter cheirado
roçar minha barba em você
esquecer as delicadezas e te jogar no chão
subir em você, dominar
com minhas mãos vou te ensinar a masturbação
sugar seu caldo mais íntimo
beijar delicadamente...seu cú.

2008-04-29T22:48:00.001-07:00

Seu nome ainda ecoa nos meus sonhos
medos, delírios, acordar toda a noite
suor, calafrios
como és bela, minha pequena
seus lábios carnudos irradiavam sorrisos
sua inocência é que me matava
os traços de seu rosto
dizem que você é jovem, nunca sofreu
você é tão pura como vodka tri-destilada
branca, cristalina, suave e entorpecente
o que eu posso fazer?
o que eu posso fazer?
sendo eu um decaden´t
senil apesar de jovem
apesar de já ter visto a morte
ter já matado e morrido
tantas vezes..
talvez eu não tenha nada para te acrescentar.

2008-04-29T22:39:00.000-07:00

flor de maracujá
pingo de minha sagrada morfina
na falta de seus braços
passo meus dias num eterno mormaço
sem você vivo em um ostracismo
fumar...beber...e cheirar cocaína.

já disse que te amo
te mostrei boas músicas
tentei te explicar as coisas do mundo
sonhei em te ter como minha companheira de viagens..

agora não sei mais o que dizer
embora tudo parecesse favorável
à nossa vida e felicidade
o mundo nunca é fácil

viver é sofrer
amar é sofrer
morrer é enfim sorrir ...

terceira parte- poema elementar

2008-04-29T22:38:00.000-07:00

passe um tempo na cadeia
pegue dinheiro emprestado
monte um bar e beba ele todo
os dias de chuva são lindos
mulheres alcoolatras têm seu charme
seja solteiro. case apenas aos noventa
com uma adolescente que queira te dar o golpe do baú
piche o muro do planalto central
se necessário exploda um ônibus
compre um treno, corte o cabelo, raspe a barba
em um domingo normal vá à igreja universal
e deixe lá uma maleta de explosivos e ponha tudo para o ar
sente na frente para não deixar os pastores impunes
organize um plano, pague o preço.

poema elementar-parte 2

2008-04-29T22:36:00.001-07:00

banhe-se no mar nu
fôda em público
se masturbe em sala de aula
invada o banheiro feminino e coma alguém lá
não olhe para o relógio
olhe nos olhos
aperte mãos e peitos
falte a alguma coisa
esqueça de alguém
sacrifique um cordeiro, ou uma virgem
esquecer é arte
mudar é rotina
seja viciado em alguma coisa
tenha manias, morra de alzheimer

POEMA ELEMENTAR- parte um

2008-04-29T20:32:00.002-07:00

A solidão traz à tona questões delicadas
um amigo que morreu a pouco
uma tentativa frustradada de suícidio

Ama a noite
vê que as prostitutas são santas
ser nômade, fugir, pensar em
mudar radicalmente

tem no vinho sua alegria
na maconha sua paz
no lsd sua loucura

recitar poesia não é tão bom..
escrever que é verdadeiro

ouça um bom blues
apaixone-se
se perca, se permita
nem seja tão exigente consigo
a vida passa mansa
e a ansiedade é um erro.

2008-04-29T20:01:00.001-07:00

parece que a angústia juvenil pode passar
um sereno morno e confortante repousa sobre meu ser
agora é preciso traçar um plano, ser fiel á nós mesmos
ouvir o outro, mas saber sempre o que queremos
aquela paixão avassaladora e doentia passou
o que existe é uma serenidade e um contentamento
com ofuturo e a morte
é preciso ter calma e força e sede
sonhar o mais alto possível
amanhã saberei para que vim ao mundo
posso ter escolhido, ou não...
o importante é sempre seguir sem medo.

L.S.D

2008-04-29T19:45:00.000-07:00

uma gota
uma microgota
o mistério é inodor
invisível, molecular
tremendo, exagerado
mostra-me o belo
torna-me anterior
abstrato
causal
uma notícia evidente
enfim, existir, ser
pastar como uma vaca
ou ladrar feito um cão vadio.

as portas

2008-04-29T19:26:00.000-07:00

enquanto ouço the doors
danço com a melhor parte da viagem, com a viagem
imagino que é noite
eu em um carro atravesso uma reta interminável
ao meu lado minha garota, minha vaidade
estamos meio tontos por causa do uísque quente

é uma grande fuga essa nossa jornada maluca
parando em postos de gasolina
dormindo em moteis que muitas vezes
pertencem à zumbis
acordar no meio da noite
tiros. uns sete. parece execução

nos olhamos profundamente
não foi ainda nossa vez
mas tenho certeza de que
morreremos juntos
nosso sangue se confundirá
numa só poça
e esse amor pulsa
morre e renasce a cada foda
por todas as madrugadas que passamos juntos
combinamos feito a navalha e a carne ...

juventude 2

2008-04-29T19:22:00.000-07:00

vontade de vida no peito
uma pressa inconsciente
como sou feliz..
como brinco com a vida e a morte...

juventude 1

2008-04-29T19:18:00.000-07:00

tudo se resume à paixão
ser jovem..
jogar pela janela todas as oportunidades
errar, errar
ser jovem é ser eterno
apostar todas as fichas

velhice

2008-04-29T19:12:00.000-07:00

e de repente me olho ao espelho
o tempo curou todas as angústias
tive amores aos milhares
garrafas de uísque, maços de cigarro
marcas de batom...
apresentações, aperto de mãos
tirar a roupa com pressa
meter e esquecer de tudo o mais...
queria ser alguém
dizem que até fui
tive alguns livros publicados
mas agora os dias são tão cinzas
quanto meu cabelo
minha terceira esposa morreu a um mês
meus filhos parecem felizes
meus netos me odeiam
mas eu insisto em viver
em alguns instantes até penso em morrer
a morte seria o prêmio
diante de tantas filas enfrentadas
brigas, casamentos, separações
mudanças radicais, vitórias..
sinto que hoje enfim vou morrer
e de repente não terei tempo de fumar mais um cigarro...

2008-04-29T18:57:00.000-07:00